Richard Moult – No Coração da Floresta e o Que Encontrei Ali.
Por Anton Long, The Greyling Owl. Tradução de Ícaro Aron Soares.
Ordem dos Nove Ângulos
Primeira publicação: 1986 e.n.
Esta versão corrigida (v.1.03) foi publicada no Ano 119 de Fayen.
NOTA INTRODUTÓRIA
Ao contrário dos outros manuscritos do Quarteto Deofel, os aspectos, temas e natureza mágicos e “Sinistros” desta obra não são explícitos, nem implícitos, nem óbvios e, portanto – exotericamente – não parece ser uma obra de ficção Sinistra, ou mesmo Oculta.
No entanto, descreve diversas obras de magia real (e oculta), no mundo real, realizadas por Adeptos ocultos para propósitos específicos.
CAPÍTULO I
York, 1976 e.n.
Colin Mickleman olhou satisfeito pela janela antes de encher novamente seu grande cachimbo. Três patos-reais pousavam na margem do lago artificial que formava o centro estético e geométrico da Universidade, e Colin levantou-se para abrir a janela e deixar o ar quente da primavera entrar antes de se posicionar diante de um espelho em seu quarto.
Alto e de constituição robusta, seu prazer pelos muitos prazeres da vida o deixara fisicamente intacto, mas ele começara a se preocupar com a crescente calvície, e levou alguns minutos até que completasse sua agora rotineira inspeção capilar. Seu trigésimo aniversário estava a algumas semanas de distância e, apesar de sua juventude, ele conquistara, graças ao seu trabalho árduo e diligência, uma reputação considerável no círculo acadêmico dos filósofos. Durante sua permanência em York, fora eleito “O Professor Mais Interessante do Ano” diversas vezes. O fato de esse prêmio, concedido pelos alunos, ser em parte relacionado à indumentária não o preocupava nem um pouco, e ele sentia grande satisfação com isso.
Seus compromissos com o ensino não eram muito pesados, e ele frequentemente passava uma ou duas horas ociosas tomando chá nos escritórios do Departamento de Filosofia do Derwent College, conversando com o Secretário e qualquer outra pessoa que por acaso aparecesse. O tema das conversas nessas ocasiões variava, e embora às vezes ele pudesse discursar eruditamente com um colega sobre questões filosóficas, era igualmente provável encontrá-lo – sempre com um cachimbo aceso – discutindo o destino da equipe de rebatidas intermediárias da Inglaterra ou a mais recente calamidade que se abatera sobre seu amado time de futebol americano, o Sheffield Wednesday. Embora nascido em Sheffield, ele havia passado apenas dez anos lá quando criança, e suas memórias um tanto nebulosas do lugar não afetavam de forma alguma sua lealdade feroz ao time que ele – e seu pai – torciaram quando menino.
No entanto, não foi apenas seu apoio leal a esse time que lhe rendeu o apelido de “A Coruja”.
A coruja é, por natureza, uma criatura noturna e, embora um tanto retraída durante o dia, à noite é uma predadora. As presas de Colin Mickleman eram as mulheres.
Ele não possuía nenhuma preferência particular por mulheres, embora, ao longo dos anos, frequentemente se visse desejando intensamente mulheres cujas opiniões eram opostas às suas e com um tipo particular de lábios sensuais. Em sua busca por presas, ele nunca se aventurava fora do território da Universidade ou dos locais das muitas e variadas conferências das quais participava, e o suprimento parecia inesgotável. Todos os anos, havia sangue novo na Universidade.
Às vezes, seus casos duravam vários meses, embora a média fosse em torno de duas semanas, e ele era cuidadoso, quase obsessivamente, para não sobrecarregar seu dia com encontros. O dia pertencia ao seu trabalho. Ocasionalmente, um caso se mostrava problemático quando as emoções de uma mulher se envolviam, e nessas ocasiões ele se enterrava em seu trabalho e deveres acadêmicos, confiando em sua indiferença emocional, já que era principalmente o prazer do corpo de uma mulher que ele desejava e não um envolvimento pessoal. Talvez o padrão de suas conquistas tivesse sido definido pelo esforço mental de sua juventude e situação familiar, mas, seja qual for a forma como isso tivesse surgido, não o preocupava muito. Como um menino criado pelas ruas ladeiradas e em socalcos de Sheffield, entre a fábrica de seu pai e os Banhos da Corporação, suas atividades e interesses eram os de qualquer garoto de sua idade e classe, e foi somente quando sua família se mudou para Leeds, em virtude de sua mãe ter que cuidar de parentes idosos, que seu ardor pelo aprendizado – bem como seu desejo de ser um pouco diferente e escapar do que ele considerava as limitações monótonas da vida de seus pais – foi despertado.
A luz em seu quarto estava diminuindo à medida que o sol se punha, e ele se sentou à escrivaninha para juntar as páginas espalhadas do artigo que havia passado o dia escrevendo. Seu quarto ocupava um espaço modesto no térreo do Goodricke College, e ele o escolhera em detrimento dos apartamentos grandes, porém sem graça, normalmente reservados para membros do corpo docente. Ele gostava da vista do lago, da margem gramada com seus salgueiros-chorões, e os três alunos de pós-graduação com quem dividia o corredor e a cozinha eram companheiros tranquilos e modestos.
O artigo o agradou, assim como seu estilo de vida. Ele estava satisfeito, lecionando, publicando artigos, escrevendo seu livro de filosofia – e aumentando sua lista de conquistas femininas. Mantinha uma lista com os nomes das mulheres com quem tivera relações sexuais e a tirou brevemente de uma gaveta trancada em sua mesa, sorrindo para si mesmo, antes de reler o artigo. Em breve, sentiu, a adulação acadêmica que tanto desejava seria sua.
A batida na porta o incomodou, perturbando seu devaneio, e ele suspirou profundamente antes de abrir a porta.
Alison, com os olhos inchados e vermelhos, estava do lado de fora, no corredor.
“Sim?”, perguntou ele, como se não a conhecesse.
Ela começou a chorar e ele a observou, atônito, sentada em sua cama com a cabeça entre as mãos. O lamento dela o irritou, e ele se sentou à mesa para encher o cachimbo. Ela era uma estudante do segundo ano de graduação, apaixonada e intensa, e enquanto ele a observava, começou a pensar em estratagemas que pudessem levar o relacionamento deles a um fim satisfatório.
No entanto, uma parte dele se ressentia dos estratagemas que a cínica Coruja propunha, e ele se levantou para sentar ao lado dela antes de se recompor e retornar à mesa.
“Você me ama?”, perguntou ela de repente.
Como ele não respondeu, ela enxugou as lágrimas com as mãos. “Tenho uma coisa para lhe contar”, sussurrou.
Ele a olhou desconfiado, como se tivesse adivinhado. Ela o observava, esperando sua reação, e ele ficou feliz quando alguém bateu à sua porta. Ele correu pelo quarto para abri-la e ficou parado, encarando o homem no corredor.
Edmund Arrowsmith conhecia Colin há mais de dez anos e não se surpreendeu ao encontrar uma mulher no quarto do amigo. Ele havia viajado muito e aliviou por um instante o peso da mochila grande que carregava sobre os ombros.
“Eu posso voltar”, disse ele.
“Não, tudo bem!”, respondeu Colin. “Entre! Esta”, disse ele, apontando, “é Alison.”
Ela olhou para Edmund, mas não retribuiu o sorriso de cumprimento, e ele largou a mochila no chão.
“Bem, então”, disse Colin amigavelmente, “qual é a sua última ideia maluca?”
Edmund pareceu aflito. “Na verdade, estou indo me juntar a uma comunidade.”
Colin riu, virou-se para Alison e disse: “É ele! Ex-aluno, ex-agitador político, ex-mercenário, agora prestes a ser ex-algo mais!”
Ele se levantou, espreguiçou-se e bocejou. “Vou fazer um chá”, disse ele antes de procurar entre os livros e papéis que jaziam em profusão sobre a mesa. Deu a Edmund um exemplar de seu último artigo publicado.
Alison observou Colin sair, mas o convite que ela esperava não veio. Viu Edmund estudar algumas seções do artigo cuidadosamente, dar uma olhada no restante e jogá-lo de volta sobre a mesa.
“O que você está estudando?”, perguntou ele.
“Música”, disse ela bruscamente, arrependendo-se instantaneamente.
“Então, qual instrumento você toca?”
Os olhos dele davam a impressão de olhar através dela, e ela sentiu que havia algo sinistro nele que sua aparência externa desmentia. Suas botas estavam bem gastas, sua camisa de lã sem graça remendada, suas calças bem-feitas e velhas, seu rosto e braços profundamente bronzeados. Apenas a maciez de seu rosto e seus olhos fixos o traíam.
“Violino”, disse ela suavemente, virando-se para olhar pela janela.
“Ah, entendi.”
De repente, ela se virou para ele. “O que há de errado com o violino?”, perguntou agressivamente.
Edmund sorriu. “Eu só imaginei que você tocasse outra coisa – piano.”
“Claro que toco piano!”
“Qual você prefere?”
“Não é uma questão de ‘qual eu prefiro’! É uma questão de qual música eu escolho tocar.”
“Eu gostaria de ouvir você tocar algum dia.”
A pergunta foi tão inesperada e tão sincera que Alison não sabia o que dizer em resposta e ficou feliz por Colin ter retornado naquele momento.
“O que você acha?”, perguntou ele a Edmund, apontando para o artigo e colocando cuidadosamente duas canecas de chá no canto da mesa.
“Nada mal – o estilo é um pouco pesado.”
Colin semicerrou os olhos para ele. “Você tem que escrever assim – os editores esperam isso.”
“Não diz muito sobre os editores, não é?”
Alison começou a rir, mas depois pensou melhor. “Onde está o meu, então?”, perguntou, indicando as canecas.
“Mas você não gosta de chá”, protestou Colin.
“Verdade! Mas eu gostaria que me convidassem.”
Eles se encararam por alguns instantes.
“Preciso esticar as pernas um pouco”, disse Edmund enquanto se levantava, sentindo uma intrusão. “Te vejo em, digamos, meia hora?”
Ele não esperou por uma resposta e, enquanto caminhava pelo corredor, ouviu Colin e Alison gritando um com o outro. Ele captou as palavras: “Não o vejo há mais de um ano!”. Mas, no corredor deserto e silencioso, foram as palavras de Alison que ele carregou para o ar quente e parado da primavera. Eram palavras tristes, talvez até trágicas, pensou, dado o conhecimento do amigo, e ficou do lado de fora do prédio por alguns minutos, olhando para o lago que cintilava sob as luzes agora brilhantes do Vanbrugh College. “Você não entende?”, Alison gritou, “Estou grávida!”, e Edmund permitiu que a paz temporária do ambiente acadêmico o acalmasse enquanto caminhava em direção ao lago.
CAPÍTULO II
Edmund sempre gostara da Universidade desde que a visitara, muitos anos antes. Distribuída por um terreno de duzentos acres, sua peça central era o lago de quinze acres e, apesar da modernidade de seus edifícios, ele sentia que havia sido alcançada uma harmonia diferente de tudo o que já vira na academia moderna. Isso se devia, em parte, ele sabia, à avifauna planejada e fortuita que se reunira ao redor do lago, e em parte ao transplante de árvores maduras ao redor do campus. Ele gostava particularmente dos castanheiros altos e largos. Mesmo o grande Salão Central, adjacente ao lago e perto da fonte que lançava água para o alto, não parecia deslocado entre os salgueiros-chorões que ladeavam as margens e as cerejeiras que frequentavam os caminhos. O Salão era um semioctógono, com seus andares superiores em balanço acima da água e, planejado ou não, dominava o local. O efeito geral agradou Edmund, embora ele sentisse que a multidão de estudantes o estragava.
Ele ficou sentado por um longo tempo à beira do lago, observando o cair da noite e os estudantes passarem. Quando se levantou, um senso de cautela o levou a caminhar lentamente e, ao chegar ao bloco residencial onde ficava o quarto de Colin, viu Alison conversando animadamente com um jovem; ela tentava segurar seu braço, mas ele a empurrou. Edmund atravessou o gramado, sorriu para Alison e entrou no prédio.
Colin estava na cozinha, com um bule de chá na mão, enquanto ao seu lado estava um jovem segurando uma faca de trinchar.
“Seu desgraçado!”, gritava ele, “seu desgraçado!”
Edmund foi em sua direção.
“Fique fora disso!”, rosnou o jovem.
Colin pareceu se divertir um pouco e, rapidamente, Edmund chutou a faca da mão do homem. Ela girou em direção ao teto e caiu, sem causar danos, na pia. O homem correu em direção a Edmund, que bloqueou o soco pretendido e prendeu seu agressor contra a parede com uma chave de braço.
“Ele está bêbado”, disse Colin, em tom de explicação. “Quer um chá?”
“Por favor”, disse Alison, parada perto da porta, “deixe-o ir.”
“O irmão dela”, explicou Colin.
Cautelosamente, Edmund o soltou, e o irmão de Alison se curvou sobre a pia, vomitando.
“Desculpe”, disse Alison a Edmund enquanto atendia o irmão.
“Ele está bem?”, perguntou Edmund.
“Vou levá-lo para o quarto dele.”
Depois que eles saíram, Edmund perguntou: “O que você vai fazer?”
“Tomar um chá!”
“Sobre Alison, eu quis dizer.”
Colin semicerrou os olhos, como de costume. “Então você sabe?”
“Sim.”
O cheiro de vômito era forte, e Edmund o jogou na descarga antes de se virar para o amigo, agora pálido. “Vamos, você precisa de ar fresco.”
Eles estavam na ponte sobre a beira do lago.
“O que você vai fazer?”, perguntou Edmund novamente.
Colin suspirou. “Ela vai ter que fazer um aborto”, disse ele sem convicção.
“O que ela quer?”
“Ela fez isso para tentar me prender. Disse que tomou precauções.”
“Você não se sente responsável, então?”, perguntou Edmund.
“Claro que não. Ela tem mais de dezoito anos.”
“Você não se sente nem um pouco responsável?”
“Não.” Ele olhou para a água, observando a luz se dispersar da profusão de iluminação próxima e ao redor de todo o campus. Sentiu que o florescimento transitório de seu pensamento seria esmagado pelo peso de Alison — o peso inercial de um corpo em gestação.
“Você se importa mesmo, não é?” Edmund disse após o longo silêncio.
Colin suspirou, embora não fosse o suspiro da Coruja cínica, muito menos o do filósofo acadêmico que observava a vida se desenrolar em torno de sua morada escolhida. “Eu nunca a enganei sobre minhas intenções”, disse ele.
“Você não gosta muito de mulheres, não é?”
“O quê?” O rosto de Colin era uma combinação cuidadosamente elaborada de orgulho ferido e aborrecimento.
“Não como elas são — em si mesmas. Para você, elas são apenas reflexos da sua autoimagem.”
Colin estava considerando sua resposta quando um homem obeso de terno amassado se aproximou deles. Ele estava ofegante e o suor escorria de sua testa. Segurava um livro na mão, do qual sobressaíam várias folhas de papel. O homem sorriu para Colin, enxugou a testa com um lenço de seda e lhe entregou os papéis.
“Desculpe”, explicou ele, mordendo o lábio inferior, “relatório do leitor contra isso. Que bom que te peguei, Colin.” Desculpe, mas já estou atrasado.
Colin pegou o maço de papéis. “Obrigado.”
“Mais sorte da próxima vez, hein?”, o homem deu um sorriso irônico antes de se afastar cambaleante.
“O desgraçado!”, disse Colin, em silêncio.
“Seu amigo, então?”, perguntou Edmund.
Colin deu uma olhada no artigo rejeitado e o enfiou no bolso. “Era o Dr. Richard Storr, Ph.D. (Oxon) — infame editor do British Journal of Philosophy e — acreditem — meu Chefe de Departamento!”
“Ele é o Professor?”
“Felizmente, não. Mas ele está no comando até que alguém seja nomeado.”
“Imagino que vocês dois não sejam amigos.”
Colin ignorou a pergunta. “Então, quanto tempo vocês vão ficar desta vez?”
“Alguns dias — talvez mais.”
Colin ficou em silêncio por vários minutos. Então, tirando dinheiro do bolso, jogou-o para Edmund e disse: “Aqui, pegue algo para comer. Vejo você mais tarde.”
“Aonde você vai?”
Colin encolheu os ombros e torceu as mãos. “Para esquecer!”
Deixou o amigo parado na ponte e voltou rapidamente para o quarto para pegar a câmera. Não demorou muito para combinar o encontro e esperou na rua que cruzava o campus, sob a passarela que levava os alunos para a Biblioteca.
“Bem”, disse ele enquanto entrava no carro, que parou para ele e estendeu a câmera, “já decidiu?”
A mulher sorriu para ele. Ela era vários anos mais velha que Mickleman, um professor de inglês, com o rosto oval adornado por grandes olhos azuis e emoldurado por cabelos lisos e castanhos. Durante meses, ela resistira aos seus elogios e atenções. Seu corpo demonstrava uma leve tendência à corpulência, e Mickleman a desejava. Ela era educada, enquanto ele costumava ser rude; seu escritório, arrumado, enquanto o dele, caótico. Eles lecionavam para a mesma aluna de graduação, e foi por meio dela que ele soube da existência de Magarita. Todos os seus alunos a admiravam, e foi esse fato que levou Mickleman a procurá-la e começar a planejar sua sedução. Fazia mais de um mês que ele havia conseguido, e ele havia plantado as sementes para o próximo estágio de sua conquista.
“Você mesmo as desenvolverá?”, perguntou Magarita, ainda insegura.
“Sim”, mentiu ele antes de largar a câmera e esfregar as mãos alegremente.