Por Aleister Crowley, Moonchild. Tradução de Ícaro Aron Soares.

ATUALIZAÇÃO: ADICIONADO CAPÍTULO IV.

INTRODUÇÃO

Por Ícaro Aron Soares.

Moonchild – A Criança da Lua (também conhecido como Liber LXXXI [Livro 81], ou A Rede das Borboletas) é um romance escrito pelo ocultista britânico Aleister Crowley em 1917. Seu enredo envolve uma guerra mágica entre um grupo de magistas brancos, liderados por Simon Iff, e um grupo de magistas negros, por uma criança ainda não nascida. Foi publicado pela primeira vez pela Mandrake Press em 1929 e sua edição mais recente foi publicada pela Weiser.

Embora não seja estritamente baseado em fatos reais, o romance retrata vários conhecidos de Crowley, disfarçados de personagens fictícios. As “Notas sobre Moonchild – A Criança da Lua“, de Grady McMurtry, fornece alguns insights sobre os possíveis personagens reais nos quais o autor baseou os personagens do romance. Crowley retrata MacGregor Mathers como o vilão principal, incluindo-o como um personagem chamado SRMD, usando a abreviação do nome mágico de Mathers (S’Rioghail Mo Dhream). Arthur Edward Waite aparece como um vilão chamado Arthwaite e o líder invisível do Círculo Interno, do qual SRMD fazia parte. “A. B.” é a teosofista Annie Besant. Entre os amigos e aliados de Crowley, Allan Bennett aparece como Mahatera Phang, Leila Waddell como Irmã Cibele, a dançarina Isadora Duncan como Lavinia King e sua companheira Mary D’Este (a mãe de Preston Sturges, que ajudou Crowley a escrever sua obra-prima, Magia: Livro 4, ou Liber Aba, sob seu nome mágico “Sóror Virakam”) aparece como Lisa la Giuffria. Cyril Grey é o próprio Crowley, enquanto Simon Iff, que defende o Caminho do Tao, provavelmente é o ocultista alemão e líder da Ordo Templi Orientis, Theodor Reuss, a quem Crowley considerava um mentor.

Sinopse

Um ano ou mais antes do início da Primeira Guerra Mundial, uma jovem chamada Lisa la Giuffria é seduzida por um magista branco, Cyril Grey, e persuadida a ajudá-lo em uma batalha mágica contra um magista negro e sua Loja Negra. Grey tenta salvar e melhorar a raça e a condição humana criando um homúnculo, impregnando a garota com a alma de um ser etéreo — a Criança da Lua. Para conseguir isso, ela terá que ser mantida em um ambiente isolado, e muitos rituais mágicos preparatórios serão realizados. O magista negro Douglas está determinado a destruir o plano de Grey. No entanto, os motivos finais de Grey podem não ser o que parecem. Os rituais da Criança da Lua são realizados no sul da Itália, mas as organizações ocultistas estão sediadas em Paris e na Inglaterra. No final do livro, a guerra eclode e os magistas brancos apoiam os Aliados, enquanto os magistas negros apoiam as Potências Centrais.

Recepção da Crítica

Em 28 de outubro de 1929, o Aberdeen Press & Journal comentou sobre Moonchild – A Criança da Lua:

“Somos constantemente lembrados dos estados de espírito de Anatole France e dos métodos de Rabelais. De extensas dissertações sobre magia e espiritualismo, somos repentinamente transportados para um humor ora normal, ora sarcástico. De um vislumbre dos mistérios mais sombrios de Hécate, somos transferidos para uma maravilhosa visão branca dos poetas. Das trivialidades da paz, emergimos para os horrores da Primeira Guerra Mundial. Moonchild – A Criança da Lua não é mais fantástico do que um “thriller” completo, mas também é uma sátira e uma alegoria, repleta de desordem e genialidade.”

Influência

Embora Crowley tenha sido um prolífico escritor de tratados sobre esoterismo e ocultismo ocidentais, ele escreveu apenas alguns romances. Moonchild – A Criança da Lua, seu segundo romance publicado depois de O Diário de um Viciado em Drogas (1922), é o mais famoso. Ao longo dos anos, Moonchild – A Criança da Lua exerceu influência significativa na cultura popular, particularmente no rock. A canção “Moonchild”, de Rory Gallagher, de seu álbum Calling Card, de 1976, e o álbum Moonchild: Songs Without Words, de John Zorn, de 2006, prestam homenagem ao romance de Crowley. A canção homônima do Iron Maiden, de seu álbum Seventh Son of a Seventh Son, de 1988, não apenas faz referência aos temas do romance, como o verso “hear the mandrake scream” também é uma referência à Mandrake Press, a editora original do livro. O álbum de 1988, The Nephilim, da banda inglesa de rock gótico Fields of the Nephilim, faz diversas referências à obra de Crowley, enquanto o single de sucesso “Moonchild” faz referência direta ao romance. Uma música do King Crimson, de seu álbum de estreia de 1969, In ​​the Court of the Crimson King, também tem o mesmo título, mas o cofundador e letrista da banda, Peter Sinfield, afirmou que não se tratava de uma referência consciente à obra de Crowley.

O filme de fantasia Moon Child (1989), do cineasta espanhol Agustí Villaronga, foi inspirado pela obra de Crowley. A trilha sonora inédita do filme foi gravada pelos pioneiros do gótico australiano Dead Can Dance. Kentaro Miura, o autor da franquia Berserk, criou o Moonlight Boy (O Garoto do Luar, o filho híbrido demoníaco de Femto/Griffith e Caska) tendo como inspiração A Criança da Lua de Crowley. No romance epistolar de Mark Frost, A História Secreta de Twin Peaks, há um capítulo sobre Crowley que sugere que Moonchild – A Criança da Lua foi uma fonte de inspiração para a série de TV cult Twin Peaks, de sua autoria e de David Lynch, particularmente com suas duas lojas em guerra (uma Loja Negra e uma Loja Branca) e vários personagens secundários.

Escritos Relacionados

Antes de escrever este romance, durante uma visita a Nova Orleans em dezembro de 1916, Crowley escreveu vários contos nos quais seu personagem, Simon Iff, investiga vários crimes e mistérios.

O Trabalho de Babalon

Um projeto chamado O Trabalho de Babalon foi realizado por Jack Parsons e L. Ron Hubbard em 1946, inspirados por Moonchild – A Criança da Lua. O Trabalho de Babalon deveria manifestar uma encarnação de Babalon, que então geraria uma “criança mágica” ou “criança da lua”.

MOONCHILD – A CRIANÇA DA LUA, POR ALEISTER CROWLEY

CAPÍTULO I – UM DEUS CHINÊS

Londres, na Inglaterra, capital do Império Britânico, está situada às margens do Tâmisa. Não é provável que esses fatos fossem desconhecidos de James Abbott McNeill Whistler, um cavalheiro escocês nascido na América e residente em Paris, mas é certo que ele não os apreciava. Pois ele se instalou tranquilamente para descobrir um fato que ninguém havia observado antes: que era muito bonita à noite. O homem estava imerso na fantasia das Terras Altas e revelou Londres envolta em uma névoa suave de beleza mística, um conto de fadas de delicadeza e melancolia.

É aqui que as Parcas demonstraram parcialidade; pois Londres deveria ter sido pintada por Goya. A cidade é monstruosa e disforme; seu mistério não é uma reflexão, mas uma conspiração. E essas verdades são evidentes sobretudo para quem reconhece que o coração de Londres é Charing Cross.

Pois a antiga Cross, que é, mesmo tecnicamente, o centro da cidade, o é em uma geografia moral sóbria. O Strand ruge em direção à Fleet Street e, assim, a Ludgate Hill, coroada pela Catedral de São Paulo; Whitehall desce até a Abadia de Westminster e as Casas do Parlamento. Trafalgar Square, que a guarda no terceiro ângulo, a salva, em certa medida, das banalidades modernas de Piccadilly e Pall Mall, mero estuque georgiano falso, nem mesmo rivaliza com a grandiosidade histórica dos grandes monumentos religiosos, pois Trafalgar realmente fez história; mas deve-se observar que Nelson, em seu monumento, tem o cuidado de voltar seu olhar para o Tâmisa. Pois aqui está a verdadeira vida da cidade, a aorta daquele grande coração do qual Londres e Westminster são os ventrículos. A Estação Charing Cross, além disso, é o único verdadeiro terminal metropolitano. Euston, St. Pancras e King’s Cross apenas nos transportam para as províncias, talvez até mesmo para a Escócia selvagem, tão nua e árida hoje quanto na época do Dr. Johnson; Victoria e Paddington parecem servir aos vícios de Brighton e Bournemouth no inverno, Maidenhead e Henley no verão. Liverpool Street e Fenchurch Street são meros esgotos suburbanos; Waterloo é a antecâmara funerária de Woking; Great Central é uma “noção” importada, nome e tudo, da Broadway, por um Barnum ferroviário empreendedor, chamado Yerkes; ninguém nunca vai lá, exceto para jogar golfe no Sandy Lodge. Se existem outros terminais em Londres, eu os esqueço; prova clara de sua insignificância.

Mas Charing Cross data de antes da Conquista Normanda. Aqui, César desprezou as investidas de Boadiceia, que viera à estação para encontrá-lo; e aqui Santo Agostinho proferiu seu famoso lema: “Non Angli, sed angeli”.

Fiquem: não há necessidade de exagerar. Honestamente, Charing Cross é o verdadeiro elo com a Europa e, portanto, com a história. Ela compreende sua dignidade e seu destino; Os funcionários da estação nunca esquecem a história do Rei Alfredo e dos bolos, e estão tão imersos nos cuidados de – sabe-se lá o quê? – que não prestam atenção às necessidades dos potenciais viajantes. A velocidade dos trens é ajustada à das Legiões Romanas: cinco quilômetros por hora. E eles estão sempre atrasados, em homenagem ao imortal Fábio, “qui cunctando restituit rem”.

Este terminal está envolto em uma escuridão imemorial; foi em uma das salas de espera que James Thomson concebeu a ideia para sua Cidade da Noite Terrível; mas ainda é o coração de Londres, pulsando com uma clara saudade de Paris. Um homem que vai a Paris vindo de Victoria jamais chegará a Paris! Encontrará apenas a cidade do submundo e do turista.

Não foi por apreciação desses fatos, nem mesmo por instinto, que Lavinia King escolheu chegar a Charing Cross. Ela era, em seu estilo peculiar e esotérico, a dançarina mais famosa do mundo; e ela estava prestes a se equilibrar em Londres, executar uma pirueta alegre e saltar para Petersburgo. Não: o motivo de seu desembarque em Charing Cross não tinha nenhuma ligação com nenhum dos fatos discutidos até então; se alguém tivesse perguntado, ela teria respondido com seu sorriso incomum, segurado por setenta e cinco mil dólares, que era conveniente para o Hotel Savoy.

Então, naquela noite de outubro, quando Londres quase gritou sua piedade e terror para o poeta, ela só abriu as janelas de sua suíte porque estava um calor fora de época. Não era nada para ela que elas dessem para os históricos Jardins do Templo; nada que a ponte favorita de Londres para suicídios pairasse escura ao lado da extensão iluminada da ferrovia.

Ela estava apenas entediada com sua amiga e companheira constante, Lisa la Giuffria, que comemorava seu aniversário por vinte e três horas sem parar enquanto o Big Ben tocava onze.

Lisa estava tendo sua sorte lida pela oitava vez naquele dia por uma senhora tão corpulenta e tão vestida de ferro em espartilhos que qualquer autoridade confiável em explosivos de alta potência poderia ter sido tentada a jogá-la nos Jardins do Templo, para que algo pior não lhe acontecesse, e tão embriagada que ela certamente valia seu peso em suco de uva para qualquer palestrante de Temperança.

O nome dessa senhora era Amy Brough, e ela repetia as cartas com uma reiteração irresistível. “Você certamente ganhará treze presentes de aniversário”, disse ela, pela centésima terceira vez, “e isso significa uma morte na família. Depois, há uma carta sobre uma viagem; e há algo sobre um homem moreno ligado a um grande edifício. Ele é muito alto, e acho que há uma viagem chegando até você – algo sobre uma carta. Sim; nove e três são doze, e um são treze; você certamente ganhará treze presentes.” “Eu só ganhei doze”, reclamou Lisa, que estava cansada, entediada e irritada. “Ah, esquece!”, disparou Lavinia King da janela, “você ainda tem uma hora pela frente, de qualquer forma!” “Vejo algo sobre um grande edifício”, insistiu Amy Brough, “acho que significa Notícias Urgentes.” “Isso é extraordinário!”, exclamou Lisa, subitamente acordada. “Foi isso que Bunyip disse que meu sonho ontem à noite significava! É absolutamente maravilhoso! E pensar que existem pessoas que não acreditam em clarividência!”

Das profundezas de uma poltrona, surgiu um suspiro de infinita tristeza. “Me dá um pêssego!”. Áspera e oca, a voz saiu cavernosamente de um americano de queixo quadrado e bochechas azuis. Ele estava incongruentemente vestido com um traje grego e sandálias. É difícil encontrar uma razão filosófica para não gostar da combinação dessa fantasia com um sotaque pronunciado de Chicago. Mas se encontra. Ele era irmão de Lavinia; usava a fantasia como propaganda; fazia parte do jogo da família. Como ele mesmo explicaria em segredo, fazia as pessoas pensarem que ele era um tolo, o que lhe permitia roubar seus bolsos enquanto elas estavam ocupadas com essa amável ilusão.

“Quem disse pêssegos?”, observou um segundo adormecido, um jovem artista judeu com poderes de observação estranhamente astutos.

Lavinia King foi da janela até a mesa. Quatro enormes tigelas de prata a ocupavam. Três continham as flores mais finas que se podiam comprar em Londres, o tributo dos nativos ao seu talento; o quarto estava transbordando de pêssegos a quatro xelins o pêssego. Ela jogou um para cada um, para o irmão e para o Cavaleiro da Ponta de Prata.

“Não consigo entender este Valete de Paus”, continuou Amy Brough, “tem alguma coisa a ver com um edifício grande!”

Blaustein, o artista, enterrou o rosto e os óculos pesados ​​e curvos no pêssego.

“Sim, querida”, continuou Amy, com um soluço, “há uma viagem sobre uma carta. E nove e um são dez, e três são treze. Você vai ganhar outro presente, querida, tão certo quanto eu estar sentada aqui.”

“Sério?”, perguntou Lisa, bocejando.

“Se eu nunca mais tirar a mão desta mesa!”

“Ah, pare com isso!”, gritou Lavinia. “Vou dormir!”

“Se você for para a cama no meu aniversário, nunca mais falo com você!”

“Ah, não podemos fazer alguma coisa?”, disse Blaustein, que, de qualquer forma, nunca fazia nada além de desenhar.

“Cante alguma coisa!”, disse o irmão de Lavinia, jogando fora o caroço de pêssego e se acomodando novamente para dormir. O Big Ben bateu meia hora. O Big Ben é grande demais para se importar com qualquer coisa terrestre. Uma mudança de dinastia não é nada em sua jovem vida!

“Entre, pelo amor de Deus!”, gritou Lavinia King. Seu ouvido aguçado captou uma leve batida na porta.

Ela esperava algo emocionante, mas era apenas seu pianista particular, um indivíduo cadavérico com os modos de um agente funerário enlouquecido, a moral de um informante e se imaginando um bispo.

“Eu precisava lhe desejar muitas felicidades”, disse ele a Lisa, depois de cumprimentar a todos, “e queria apresentar meu amigo, Cyril Grey.”

Todos ficaram espantados. Só então perceberam que um segundo homem havia entrado na sala sem ser ouvido ou visto. Esse indivíduo era alto e magro, quase como o pianista; mas tinha a peculiaridade de não atrair atenção. Quando o viram, agiu da maneira mais convencional possível: um sorriso, uma reverência, um aperto de mão formal e a palavra certa de saudação. Mas, no momento em que as apresentações terminaram, ele aparentemente desapareceu! A conversa se generalizou; Amy Brough adormeceu; Blaustein se despediu; Arnold King o seguiu; o pianista se levantou com o mesmo propósito e olhou ao redor em busca do amigo. Só então alguém notou que ele estava sentado no chão com as pernas cruzadas, perfeitamente indiferente à companhia.

O efeito da descoberta foi hipnótico. De nada na sala, ele se tornou tudo. Até Lavinia King, que se cansara do mundo aos trinta anos e agora tinha quarenta e três, viu que ali havia algo novo para ela. Ela olhou para aquele rosto impassível. O queixo era quadrado, os planos do rosto curiosamente planos. A boca era pequena, uma pétala de papoula vermelha, intensamente sensual. O nariz era pequeno e arredondado, mas fino, e a vida do rosto parecia concentrada nas narinas. Os olhos eram minúsculos e oblíquos, com estranhas sobrancelhas de desafio. Um pequeno tufo de cabelo irreprimível na testa se erguia como um pinheiro solitário na encosta de uma montanha; pois, com essa exceção, o homem era inteiramente calvo; ou melhor, barbeado, pois o couro cabeludo era grisalho. O crânio era extraordinariamente estreito e longo.

Ela olhou novamente para os olhos. Eles eram paralelos, focados no infinito. As pupilas eram pontilhadas. Ficou claro para ela que ele não via nada no quarto. Sua vaidade de dançarina veio em seu socorro; ela se moveu para a frente da figura imóvel e fez uma reverência fingida. Poderia ter feito o mesmo a uma imagem de pedra.

Para seu espanto, encontrou a mão de Lisa em seu ombro. Uma expressão meio chocada, meio piedosa, estampava os olhos da amiga. Ela se viu rudemente empurrada para o lado. Virando-se, viu Lisa agachada no chão em frente ao visitante, com os olhos fixos nos dele. Ele permanecia aparentemente inconsciente do que estava acontecendo.

Lavinia King foi inundada por uma raiva repentina e sem causa. Ela puxou seu pianista pelo braço e o puxou para o assento da janela.

Rumores acusavam Lavinia de intimidade excessiva com o músico: e rumores nem sempre mentem. Ela aproveitou a situação para acariciá-lo. Monet-Knott, pois esse era o seu nome, tomou a atitude dela como algo natural. Sua paixão satisfez tanto sua bolsa quanto sua vaidade; e, sendo de temperamento fraco — ele era o tipo de mulherengo que seduzia as mulheres —, ele convinha à dançarina, que teria encontrado um amante mais habilidoso à sua maneira. Essa criatura não conseguia nem despertar o ciúme do rico fabricante de automóveis que a financiava.

Mas naquela noite ela não conseguia concentrar seus pensamentos nele; eles vagavam continuamente até o homem no chão. “Quem é ele?”, sussurrou ela, com bastante ferocidade. “Qual o nome dele?” “Cyril Grey”, respondeu Monet-Knott, indiferente; “ele é provavelmente o maior homem da Inglaterra, em sua arte.” “E qual é a arte dele?” “Ninguém sabe”, foi a resposta surpreendente, “ele não mostra nada. Ele é o único grande mistério de Londres.” “Nunca ouvi tamanha bobagem”, retrucou a dançarina, irritada; “de qualquer forma, eu sou do Missouri!” A pianista a encarou. “Quer dizer, você tem que me mostrar”, explicou ela; “ele me parece o One Big Bluff!” Monet-Knott deu de ombros; Ele não se importou em insistir no assunto.

De repente, o Big Ben bateu meia-noite. Isso despertou a sala para a normalidade. Cyril Grey se desvencilhou, como uma cobra após seis meses de sono; mas em um instante era um cavalheiro gentil e normal, todo sorrisos e reverências novamente. Agradeceu à Srta. King por uma noite tão agradável; apenas se distraiu da consideração de que já era tarde…

“Volte sempre!”, disse Lavinia sarcasticamente, “não é comum desfrutar de uma conversa tão agradável.”

“Meu aniversário acabou”, gemeu Lisa do chão, “e eu não ganhei meu décimo terceiro presente.”

Amy Brough quase acordou. “Tem algo a ver com um prédio grande”, começou ela e interrompeu-se de repente, envergonhada, sem saber por quê.

“Sempre estou em casa na hora do chá”, disse Lisa de repente para Cyril. Ele sorriu afetadamente sobre a mão dela. Antes que percebessem, ele já havia se curvado e saído da sala.

As três mulheres se entreolharam. De repente, Lavinia King começou a rir. Foi uma atuação áspera e antinatural: e, por algum motivo, sua amiga não gostou. Entrou tempestuosamente em seu quarto e bateu a porta atrás de si.

Lavinia, quase igualmente irritada, foi para o quarto oposto e chamou sua empregada. Em meia hora, estava dormindo. De manhã, foi ver a amiga. Encontrou-a deitada na cama, ainda vestida, com os olhos vermelhos e abatidos. Não havia dormido a noite toda. Amy Brough, ao contrário, ainda dormia na poltrona. Quando foi despertada, apenas murmurou: “algo sobre uma viagem em uma carta”. Então, de repente, sacudiu-se e saiu sem dizer uma palavra para seu escritório na Bond Street. Pois era representante de uma das grandes casas de costura de Paris.

Lavinia King nunca soube como tudo era feito; nunca percebeu sequer que tinha sido feito; mas naquela tarde se viu inextricavelmente ligada ao seu milionário da indústria automobilística.

Então, Lisa estava sozinha no apartamento. Ela estava sentada no sofá, com grandes olhos negros e vivos, fitando a eternidade. Seus cabelos negros se enrolavam na cabeça, trança sobre trança; sua pele morena brilhava; sua boca carnuda se movia continuamente.

Ela não se surpreendeu quando a porta se abriu sem aviso. Cyril Grey fechou-a atrás de si, com rapidez e discrição. Ela estava fascinada; não conseguia se levantar para cumprimentá-lo. Ele se aproximou dela, agarrou sua garganta com as duas mãos, inclinou sua cabeça para trás e, prendendo seus lábios entre os dentes, mordeu-os quase até atravessá-los. Foi um único ato deliberado: imediatamente ele a soltou, sentou-se no sofá ao lado dela e fez algum comentário trivial sobre o tempo. Ela o encarou com horror e espanto. Ele não deu atenção; despejou uma enxurrada de conversas triviais – teatro, política, literatura, as últimas notícias da arte –

Finalmente, ela se recuperou o suficiente para pedir chá quando a criada bateu.

Depois do chá – outra provação de conversas triviais – ela havia se decidido. Ou, mais precisamente, havia se tornado consciente de si mesma. Sabia que pertencia àquele homem, de corpo e alma. Todo vestígio de vergonha desapareceu; foi queimado pelo fogo que a consumia. Ela lhe deu mil oportunidades; Ela se esforçou para transformar as palavras dele em coisas sérias. Ele a confundia com seu sorriso superficial e sua língua afiada, que distorcia todos os assuntos para a trivialidade. Às seis horas, ela estava moralmente de joelhos diante dele; implorava para que ficasse para jantar com ela. Ele recusou. Estava “comprometido” a jantar com uma Srta. Badger em Cheyne Walk; possivelmente telefonaria mais tarde, se saísse mais cedo. Ela implorou que ele se desculpasse; ele respondeu – sério pela primeira vez – que nunca quebrava sua palavra.

Finalmente, ele se levantou para ir embora. Ela se agarrou a ele. Ele fingiu mero constrangimento. Ela se tornou uma tigresa; ele fingiu inocência, com aquele sorriso superficial e tolo.

Ele olhou para o relógio. De repente, sua atitude mudou, como um relâmpago. “Telefonarei mais tarde, se puder”, disse ele, com uma espécie de ferocidade sedosa, e a jogou violentamente para o sofá.

Ele se foi. Ela se deitou nas almofadas e chorou copiosamente.

A noite inteira foi um pesadelo para ela – e também para Lavinia King.

O pianista, que entrara com a ideia de jantar, foi expulso com objeções. Por que ele trouxera aquele canalha, aquele bruto, aquele idiota? Amy Brough foi agarrada pelos pulsos gordos e sentou-se para jogar cartas; mas na primeira vez que disse “prédio grande”, foi expulsa do apartamento. Finalmente, Lavinia ficou atônita ao ouvir Lisa lhe dizer que não iria vê-la dançar – sua única aparição naquela temporada em Londres! Foi incrível. Mas quando ela saiu, completamente irritada, Lisa vestiu seus xales para segui-la; depois mudou de ideia antes de chegar à metade do corredor.

Sua noite foi uma tempestade de indecisões. Quando o Big Ben soou onze horas, ela estava caída no chão, desmaiada. Um momento depois, o telefone tocou. Era Cyril Grey – claro – claro – como poderia ser qualquer outro?

“Quando você provavelmente chega?” Ele perguntava. Ela podia imaginar o leve sorriso odioso, como se o conhecesse a vida toda. “Nunca!”, respondeu ela. “Vou para Paris no primeiro trem amanhã.” “Então é melhor eu subir agora.” A voz era indiferente como a morte — ou ela teria desligado o telefone. “Você não pode vir agora; estou despida!” “Então, quando posso ir?” Era terrível essa antinomia de persistência com um bocejo abafado! Sua alma a abandonou. “Quando quiser”, murmurou. O telefone caiu de sua mão; mas ela captou uma palavra — a palavra “táxi”.

De manhã, ela acordou, quase um cadáver. Ele tinha vindo e ido embora — não havia dito uma única palavra, nem mesmo dado um sinal de que voltaria. Ela disse à sua criada para fazer as malas para Paris: mas não podia ir. Em vez disso, adoeceu. A histeria se transformou em neurastenia; no entanto, ela sabia que uma única palavra a curaria.

Mas nenhuma palavra veio. Por acaso, ela soube que Cyril Grey estava jogando golfe em Hoylake; teve um impulso louco de ir procurá-lo; outro de se matar.

Mas Lavinia King, percebendo depois de muitos dias que algo estava errado — depois de muitos dias, pois seus pensamentos raramente se desviavam além da contemplação de seus próprios talentos e diversões — levou-a para Paris. De qualquer forma, precisava dela para bancar a anfitriã.

Mas três dias após a chegada deles, Lisa recebeu um cartão-postal. Trazia apenas um endereço e um ponto de interrogação. Nenhuma assinatura; ela nunca vira a letra; mas sabia. Pegou o chapéu e as peles e desceu correndo as escadas. Seu carro estava na porta; em dez minutos, ela estava batendo à porta do estúdio de Cyril.

Ele abriu.

Seus braços estavam prontos para recebê-la; mas ela estava no chão, beijando seus pés.

“Meu Deus chinês! Meu Deus chinês!”, gritou ela.

“Posso ter permissão”, observou Cyril, seriamente, “para apresentar meu amigo e mestre, o Sr. Simon Iff?”

Lisa ergueu os olhos. Estava na presença de um homem, muito velho, mas muito alerta e ativo. Ela se levantou, confusa.

“Eu não sou realmente o mestre”, disse o velho, cordialmente, “pois nosso anfitrião é um Deus chinês, ao que parece. Sou apenas um estudante de filosofia chinesa.”

CAPÍTULO II – UMA DISQUISIÇÃO FILOSÓFICA SOBRE A NATUREZA DA ALMA

“Há pouca diferença — exceto pela nossa sutileza ocidental — entre a filosofia chinesa e a inglesa”, observou Cyril Grey. “Os chineses enterram um homem vivo num formigueiro; os ingleses o apresentam a uma mulher.”

Lisa la Giuffria foi levada de volta à normalidade com as palavras. Não foram ditas em tom de brincadeira.

E ela começou a avaliar o ambiente ao seu redor.

O próprio Cyril Grey estava radicalmente mudado. Na elegante Londres, ele usava um terno cor de vinho, uma enorme gravata borboleta cinza escondendo um colarinho de seda macia. Na boêmia Paris, seu traje era diabolicamente clerical em sua formalidade. Uma sobrecasaca, firmemente abotoada ao corpo, caía até os joelhos; seu corte era tão severo quanto distinto; as calças eram de um cinza sóbrio. Uma grande gravata preta de quatro mãos estava presa em um colarinho alto e intransigente por um cabochão de safira tão escuro que quase não se notava. Um monóculo sem aro estava fixado em seu olho direito. Sua postura havia mudado para combinar com sua vestimenta. O ar arrogante havia desaparecido; o sorriso, também. Ele poderia ter sido um diplomata na crise de um império: parecia ainda mais um duelista.

O estúdio em que ela se encontrava situava-se no Boulevard Arago, abaixo da prisão de Santé. O acesso se dava pela rua através de um arco, que se abria para um jardim oblongo. Do outro lado, aninhava-se uma fileira de estúdios; e atrás destes, havia outros jardins, um para cada estúdio, cujos portões davam para um pequeno caminho. Não era apenas privado – era rural. Poderia estar-se a dezesseis quilômetros dos limites da cidade.

O estúdio em si era severamente elegante – simplex munditiis; suas paredes eram ocultadas por tapeçarias opacas. No centro da sala, havia uma mesa quadrada de ébano esculpido, acompanhada por um aparador a oeste e uma escrivaninha a leste.

Quatro cadeiras com espaldar alto em estilo gótico estavam dispostas ao redor da mesa; ao norte, havia um divã coberto com a pele de um urso polar. O chão também era peludo, mas com ursos negros do Himalaia. Sobre a mesa, havia um dragão birmanês de bronze verde-escuro. Fumaça de incenso saía de sua boca.

Mas Simon Iff era o objeto mais estranho naquela sala estranha. Ela já ouvira falar dele, é claro; ele era conhecido por seus escritos sobre misticismo e há muito tempo carregava a reputação de excêntrico. Mas, nos últimos anos, ele havia escolhido usar suas habilidades de maneiras inteligíveis para o homem comum; fora ele quem salvara o Professor Briggs e, incidentalmente, a Inglaterra, quando aquele gênio fora acusado e condenado à morte por assassinato, mas estava muito preocupado com a teoria de sua nova máquina voadora para perceber que seus companheiros estavam prestes a enforcá-lo. E fora ele quem havia resolvido uma dúzia de outros mistérios do crime, aparentemente sem outro recurso além da pura capacidade de analisar a mente dos homens. Consequentemente, as pessoas começaram a rever suas opiniões sobre ele; até começaram a ler seus livros. Mas o próprio homem permanecia indizivelmente misterioso. Ele tinha o hábito de desaparecer por longos períodos, e corria o boato de que possuía o segredo do Elixir da Vida. Pois, embora se soubesse que tinha mais de oitenta anos, sua vivacidade e atividade fariam jus a um homem de quarenta; e a vitalidade de todo o seu ser, o fogo de seus olhos, a rápida concisão de sua mente testemunhavam uma energia interior quase sobrenatural.

Era um homem pequeno, vestido descuidadamente com um terno azul de sarja e uma gravata estreita vermelho-escura. Seus cabelos grisalhos eram cacheados e irreprimíveis; sua tez, embora enrugada, era clara e saudável; sua boca pequena era uma espiral de sorrisos; e todo o seu ser irradiava uma felicidade intensa e contagiante.

Sua saudação a Lisa fora mais do que cordial; ao comentário de Cyril, ele a pegou amigavelmente pelo braço e a sentou no divã. “Tenho certeza de que você fuma”, disse ele, “deixa pra lá, Cyril! Experimente um destes; são do próprio homem do quediva.”

Ele tirou uma imensa cigarreira do bolso. Um lado estava cheio de Partagas longos, o outro, de cigarros. “Estes são escuros, com aroma de almíscar; os amarelados, de âmbar-gris; e os finos, brancos, com aroma de rosas.” Lisa hesitou; então escolheu o âmbar-gris. O velho riu alegremente. “A escolha certa: o Caminho do Meio! Agora eu sei que seremos amigos.” Ele acendeu o cigarro dela e o seu próprio charuto. “Eu sei o que se passa em sua mente, minha querida jovem: você está pensando que dois é bom e três não; e eu concordo; mas vamos consertar isso pedindo ao Irmão Cyril que estude um pouco sua Cabala; pois antes de deixá-lo no formigueiro — ele tem uma mentalidade realmente chocante — quero conversar um pouco com você. Veja bem, você é uma de Nós agora, minha querida.”

“Não entendo”, disse a garota, um tanto irritada, enquanto Cyril obedientemente foi até sua mesa, tirou um grande volume quadrado de lá e ficou imediatamente absorto.

O Irmão Cyril me contou sobre suas três entrevistas com ele, e estou perfeitamente preparado para descrever sua mente. Você goza de uma saúde impecável, mas é histérico; é fascinado e subjugado por todas as coisas estranhas e incomuns, embora para o mundo se considere tão elevado, orgulhoso e apaixonado. Você precisa de amor, é verdade; você se conhece tanto; e sabe também que nenhum amor comum o atrai; você precisa do sensacional, do bizarro, do único. Mas talvez você não entenda o que está na raiz dessa paixão. Eu lhe direi. Você tem uma fome inexprimível da alma; você despreza a Terra e suas ilusões; e aspira inconscientemente a uma vida mais elevada do que qualquer coisa que este planeta possa oferecer.

“Vou lhe contar algo que pode convencê-lo do meu direito de falar. Você nasceu no dia 11 de outubro; foi o que o Irmão Cyril me disse. Mas ele não me disse a hora; você nunca lhe disse; foi um pouco antes do nascer do sol.”

Lisa ficou surpresa; o místico havia acertado.

“A Ordem à qual pertenço”, prosseguiu Simon Iff, “não acredita em nada; ela sabe ou duvida, conforme o caso; e busca sempre aumentar o conhecimento humano pelo método da ciência, isto é, pela observação e pela experimentação. Portanto, não espere que eu satisfaça seu real anseio respondendo às suas perguntas sobre a existência da Alma; mas lhe direi o que sei e posso provar; além disso, quais hipóteses parecem dignas de consideração; por fim, quais experimentos devem ser tentados. Pois é neste último assunto que você pode nos ajudar; e com isso em mente, vim de St. Jean de Luz para vê-lo.”

Os olhos de Lisa brilharam de prazer. “Você sabe”, exclamou ela, “que você é o primeiro homem que já me entendeu?”

“Deixe-me ver se eu o entendo completamente. Sei muito pouco sobre sua vida. Você é metade italiano, evidentemente; a outra metade provavelmente irlandês.”

“Exatamente.”

“Você vem de família camponesa, mas foi criada em um ambiente refinado, e sua natureza se desenvolveu da melhor maneira possível, sem restrições. Você se casou cedo.”

“Sim; mas houve problemas. Eu me divorciei do meu marido e me casei novamente dois anos depois.”

“Era o Marquês la Giuffria?”

“Sim.”

“Bem, então você o deixou, embora ele fosse um bom marido e dedicado a você, para se juntar a Lavinia King.”

“Eu moro com ela há cinco anos, quase um mês.”

“Então por quê? Eu mesma a conhecia muito bem. Ela era, mesmo naquela época, insensível e mercenária; era uma aproveitadora, o pior tipo de cortesã; e uma poseusa intolerável. Cada palavra dela deve ter lhe enojado. No entanto, você se apega a ela mais do que a um irmão.”

“É tudo verdade! Mas ela é um gênio sublime, a maior artista que o mundo já viu.”

“Ela tem um gênio”, destacou Simon Iff. Sua dança é uma espécie de possessão angelical, se me permitem uma expressão. Ela sai do palco após uma interpretação da música mais sutil e espiritual de Chopin ou Tchaikovsky; e imediatamente começa a repreender, a bajular ou a chantagear. Você pode explicar isso razoavelmente falando de “dois lados de seu caráter”? É um absurdo fazê-lo. A única analogia é a de um nobre pensador e seu secretário estúpido, desonesto e imoral. O ditado é anotado corretamente e entregue ao mundo. A última pessoa a ser iluminada por ele é o próprio secretário! Assim, presumo, é o caso de todo gênio; só que em muitos casos o homem está em harmonia mais ou menos consciente com seu gênio e se esforça eternamente para se tornar um instrumento mais digno do toque de seu mestre. O homem inteligente, o chamado homem de talento, exclui seu gênio ao estabelecer sua vontade consciente como uma entidade positiva. O verdadeiro homem de gênio se subordina deliberadamente, reduz-se a um negativo e permite que seu gênio atue através Ele como Ele fará. Todos nós sabemos como somos estúpidos quando tentamos fazer as coisas. Procure fazer qualquer outro músculo trabalhar tão consistentemente quanto seu coração sem sua interferência tola – você não consegue mantê-lo por quarenta e oito horas. (Esqueci qual é o recorde, mas não passa muito de vinte e quatro.) Tudo isso, que é verdade apurada e certa, está na base da doutrina taoísta da não ação; o plano de fazer tudo parecendo não fazer nada. Renda-se totalmente à Vontade do Céu e você se tornará o instrumento onipotente dessa Vontade. A maioria dos sistemas de misticismo tem uma doutrina semelhante; mas que ela é verdadeira em ação só é expressa adequadamente pelos chineses. Nada que qualquer homem possa fazer aprimorará esse gênio; mas o gênio precisa de sua mente, e ele pode ampliá-la, fertilizá-la com conhecimento de todos os tipos, aprimorar seus poderes de expressão; fornecer ao gênio, em suma, uma orquestra em vez de um apito de lata. Todos os nossos pequenos grandes homens, nossos poetas de um poema, nossos pintores de um quadro, simplesmente falharam em aperfeiçoar como instrumentos. O Gênio que escreveu O Velho Marinheiro não é menos sublime do que aquele que escreveu A Tempestade; mas Coleridge tinha alguma incapacidade de captar e expressar os pensamentos de seu gênio – alguma vez existiu algo tão rígido quanto sua obra consciente? – enquanto Shakespeare tinha o dom de adquirir o conhecimento necessário para a expressão de toda harmonia concebível, e sua técnica era suficientemente fluente para transcrever com facilidade. Assim, temos dois anjos iguais, um com uma boa secretária, o outro com uma má. Creio que esta seja a única explicação para o gênio – no caso extremo de Lavinia King, destaca-se como a única coisa pensável.

Lisa la Giuffria ouvia com surpresa e entusiasmo cada vez maiores.

“Não digo”, continuou o místico, “que o gênio e seu artista não estejam inseparavelmente conectados. Pode ser um pouco mais intimamente do que o cavalo e seu cavaleiro. Mas há pelo menos uma distinção a ser feita. E aqui está um ponto para você considerar: o gênio parece ter todo o conhecimento, toda a iluminação, e ser limitado apenas pelos poderes da mente de seu médium. Mesmo isso nem sempre é um obstáculo: quantas vezes vemos um escritor ficar boquiaberto com sua própria obra? ‘Eu nunca soube disso’, ele grita, surpreso, embora apenas um minuto antes tivesse escrito em inglês simples. Em suma, o gênio parece ser um ser de outro plano, uma alma de luz e imortalidade! Sei que muito disso pode ser explicado supondo o que chamei de gênio como uma substância corporal na qual a consciência de toda a raça (em sua época particular) pode se tornar ativa sob certos estímulos. Há muito a ser dito a favor dessa visão; a própria linguagem a confirma; pois as palavras ‘saber’, ‘gnose’, são meros subecos da Os primeiros gritos implicam geração no sentido físico; pois a raiz GAN significa ‘conhecer’ apenas em segundo lugar; seu sentido original é ‘gerar’. Da mesma forma, ‘espírito’ significa apenas ‘sopro’; ‘divino’ e a maioria das outras palavras de significado idêntico não implicam mais do que ‘brilhante’. Portanto, uma das limitações de nossas mentes é que estamos acorrentados pela linguagem às ideias rudimentares de nossos ancestrais selvagens; e deveríamos ser livres para investigar se não pode haver algo na evolução da linguagem além de um truque de abstrações metafísicas; se, em suma, os homens não tiveram razão em sofisticar ideias primitivas; se o crescimento da linguagem não é evidência de um verdadeiro crescimento do conhecimento; se, no fim das contas, não pode haver alguma evidência válida para a existência de uma alma.

“A alma!” exclamou Lisa, alegremente. “Oh, eu acredito na alma!”

“Muito impróprio!” retrucou o místico; “A crença é inimiga do conhecimento. Skeat nos diz que a Alma provavelmente vem de SU, gerar.”

“Gostaria que você falasse comigo com simplicidade. Você me levanta e me derruba o tempo todo.”

“Só porque você tenta construir sem alicerces. Agora, vou tentar lhe mostrar algumas boas razões para pensar que a alma existe, é onisciente e imortal, além daquela sobre o gênio que já discutimos. Não vou aborrecê-lo com os argumentos de Sócrates, pois, embora, como membro do Clube da Cicuta, que ele fundou, talvez eu não devesse dizer isso, o Fédon é um tecido da mais tola sofística.

“Mas vou lhe contar um fato curioso na medicina. Em certos casos de demência, em que a mente já desapareceu há muito tempo e exames subsequentes mostraram que o cérebro está definitivamente degenerado, às vezes ocorrem momentos de completa lucidez, em que o homem está de posse de todos os seus poderes. Se a mente dependesse absolutamente da condição física do cérebro, isso seria difícil de explicar.

A ciência também está começando a descobrir que, em várias circunstâncias anormais, personalidades totalmente diferentes podem se perseguir através de um único corpo. Sabe qual é a grande dificuldade em relação ao espiritismo? É a de provar a identidade do morto. Na prática, desde que perdemos o olfato, no qual os cães, por exemplo, se baseiam principalmente, julgamos que um homem é ele mesmo por métodos antropométricos, que nada têm a ver com a mente ou a personalidade, ou pelo som da voz, ou pela caligrafia, ou pelo conteúdo da mente. No caso de um morto, apenas o último método está disponível. E aqui estamos diante de um dilema. Ou o “espírito” diz algo que se sabe ter sabido durante sua vida, ou algo diferente. No primeiro caso, outra pessoa deve ter sabido e pode concebivelmente ter informado o médium; no segundo caso, é mais uma refutação do que uma prova da identidade!

Vários planos foram propostos para evitar essa dificuldade; notadamente o dispositivo da carta lacrada a ser aberta um ano após a morte. Qualquer médium que divulgue o conteúdo antes dessa data recebe os parabéns de seus críticos. Até agora, ninguém conseguiu, embora o sucesso significasse muitos milhares de libras no bolso do médium; mas mesmo que acontecesse, ainda faltariam provas de sobrevivência. Clarividência, telepatia, conjecturas — há muitas explicações alternativas.

“Há também o método elaborado de correspondências cruzadas: não vou aborrecê-lo com isso; o Irmão Cyril terá bastante tempo para conversar com você em Nápoles.”

Lisa sentou-se, chocada. Apesar do interesse no assunto, seu cérebro estava cansado. As últimas palavras a galvanizaram.

“Explico depois do almoço”, continuou o místico, acendendo um terceiro Partaga; Enquanto isso, desviei-me um pouco do assunto, como você foi educado demais para comentar. Eu ia lhe mostrar como uma alma com um fraco domínio sobre seu ocupante poderia ser expulsa por outra; como, de fato, meia dúzia de personalidades poderiam se revezar para viver em um corpo. Que elas são almas reais e independentes é demonstrado pelo fato de que não apenas os conteúdos da mente diferem – o que poderia ser uma falsificação, mas também suas caligrafias, suas vozes, e isso de maneiras que estão muito além de qualquer coisa que conhecemos em termos de simulação consciente, ou mesmo possível simulação.

“Essas personalidades são quantidades constantes; elas partem e retornam inalteradas. É, portanto, certo que elas não existem meramente por manifestação; elas não precisam de corpo para existir.”

“Você está voltando à teoria da possessão, como os porcos gadarenos”, exclamou Lisa, encantada. Ela mal conseguia dizer por quê.

Cyril Grey interrompeu a conversa pela primeira vez. Girou na poltrona e pigarreou deliberadamente enquanto arrumava o monóculo.

“Hoje em dia”, observou ele, “quando demônios entram em porcos, eles não se precipitam violentamente por um declive. Eles se autodenominam reformadores morais e votam a favor da Lei Seca.” Ele se calou de repente, girou a cadeira novamente e voltou a estudar seu grande livro quadrado.

“Espero que você perceba”, observou Simon Iff, “no que se meteu?”

Lisa corou, rindo. “Você me deixou à vontade. Eu certamente nunca saberia como falar com ele.”

“Sempre fale”, observou Cyril Grey, sem levantar os olhos. “Palavras! Palavras! Palavras! É horrível ser Hamlet quando Ofélia puxou a Polônio. Ela quer saber como falar comigo! E eu quero ensiná-la a ficar em silêncio – assim como o amigo de Catulo transformou o tio numa estátua de Harpócrates.

“Ah, sim! Eu conheço Harpócrates, o deus egípcio do silêncio”, disse a jovem ítalo-irlandesa com entusiasmo.

Simon Iff lançou-lhe um olhar significativo, e ela foi sábia o suficiente para aceitá-lo. Há assuntos que é melhor deixar para lá.

“Sabe, Sr. Iff”, disse Lisa, para aliviar a tensão repentina, “tenho estado extremamente interessada em tudo o que o senhor disse, e acho que entendi boa parte; mas não vejo a aplicação prática. O senhor quer que eu receba mensagens dos Poderosos Mortos?”

“Neste momento”, disse o místico, “quero que o senhor digira o que ouviu e o dejeuner que o Irmão Cyril está prestes a nos oferecer. Depois disso, nos sentiremos mais aptos a lidar com os problemas da Quarta Dimensão.”

“Meu Deus! E a pobre Lisa tem que fazer tudo isso antes de descobrir o motivo da sua saída de St. Jean de Luz?”

“Tudo isso, e toda a história do Homúnculo!”

“Seja lá o que for?”

“Depois do almoço.”

Mas, como se viu, ainda faltava muito tempo para o almoço. A campainha do estúdio tocou bruscamente.

Cyril Grey foi até a porta; E mais uma vez Lisa teve a impressão de um duelista. Não: era uma sentinela que estava ali. Seu vívido poder de visualização colocou uma lança em sua mão.

Era seu próprio estúdio, mas ele anunciou seus visitantes como se fosse um mordomo. “Akbar Pasha e Condessa Helena Mottich.” Simon Iff correu para a porta. Não era seu estúdio, mas ele deu as boas-vindas aos visitantes com as duas mãos estendidas.

“Já que cruzaram nossa porta”, exclamou ele, “tenho certeza de que ficarão para o dejeuner.” Os visitantes murmuraram uma aceitação educada. Cyril Grey franziu a testa, formidavelmente. Era evidente que ele conhecia e detestava seus convidados; que temia sua chegada; que suspeitava — quem poderia dizer o quê? Ele aquiesceu instantaneamente às palavras de seu mestre; no entanto, se o silêncio alguma vez falou, este foi o momento em que implorou por maldições.

Ele não havia estendido a mão aos seus convidados. Simon Iff assim o fez: mas de tal forma que cada um deles foi obrigado a dar a mão ao mesmo tempo que o outro.

Lisa havia se levantado do divã. Ela podia ver que alguma complexidade estava por vir, mas não conseguia formar noção de sua natureza.

Quando os recém-chegados se sentaram, Lisa percebeu que esperavam que ela os presenteasse com as notícias de Paris. Foi um alívio para ela se afastar das teorias do místico. Os outros deixaram tudo por conta dela. Ela recitou alguns detalhes do último sucesso de Lavinia King. Então, de repente, percebeu que Cyril Grey havia posto a mesa. Pois sua voz ansiosa e cínica interrompeu a conversa. “Eu estava lá”, disse ele, “gostei do primeiro número: a Fantasia do Grampus Morrendo em Si bemol era extraordinariamente realista. Não gostei tanto da Sonata ‘Desventuras de um Pedaço de Manteiga’. Mas a sinfonia de Tchaikowsky foi a melhor: era a Atmosfera; ela me remeteu de volta às velhas cenas familiares; pensei que estava em algum lugar na Ferrovia Sudeste esperando um trem.”

Lisa se inflamou de indignação. “Ela é a dançarina mais maravilhosa do mundo.” “Sim, ela é isso mesmo”, disse seu amante, com uma tristeza profunda e afetada. “Maravilhosa! Meu pai também costumava dizer que ela até dançava bem aos quarenta anos.”

As narinas de la Giuffria dilataram-se. Ela entendeu que era um monstro que a havia levado; e preparou-se para uma última batalha.

Mas Simon Iff anunciou a refeição. “Por favor, sentem-se!”, disse ele. “Infelizmente, hoje é dia de jejum para nós; só temos peixe salgado com pão e vinho.”

Lisa se perguntou que tipo de dia de jejum seria: certamente não era sexta-feira. O Paxá fez uma careta. “Ah!”, disse Iff, como se tivesse acabado de se lembrar, “mas temos caviar.” O Paxá recusou friamente. “Eu realmente não quero um déjeuner”, disse ele. “Só vim perguntar se você gostaria de uma sessão espírita com a Condessa.”

“Encantado! Encantado!”, exclamou Iff, e novamente Lisa compreendeu que ele estava alerta; que pressentia algum perigo mortal, porém invisível; que detestava os visitantes e, ainda assim, teria o cuidado de fazer tudo o que eles sugerissem. Ela já tinha uma espécie de intuição da natureza do “caminho do Tao”.

CAPÍTULO III – TELECINESE: A ARTE DE MOVER OBJETOS À DISTÂNCIA

A Condessa Mottich era muito mais famosa do que a maioria dos primeiros-ministros ou chanceleres imperiais. Pois, para grande espanto de muitos supostos homens da ciência, ela tinha o poder de mover pequenos objetos sem contato físico aparente. Seus primeiros experimentos foram com um velho cego chamado Oudouwitz, que estava apaixonado por ela à sua maneira senil. Poucas pessoas aceitaram os resultados publicados de seus experimentos com ela. Se convencidas, teriam ficado muito assustadas. Pois ela supostamente era capaz de parar relógios à vontade, abrir e fechar portas sem se aproximar delas – e outros feitos do mesmo tipo geral. Mas ela havia se acalmado desde que deixou o Professor – o que aconteceu assim que conseguiu dinheiro suficiente para se casar com o homem que desejava. Seu poder a abandonou instantaneamente, por incrível que pareça; e muitas foram as teorias propostas conectando essas circunstâncias. Mas seu marido a desagradou; ela voou furiosa – e seu poder retornou! Mas a maioria de seus feitos sensacionais foi relegada aos velhos tempos da juventude selvagem e teimosa; no momento, ela se limitava a levantar pequenos objetos leves, como minúsculas esferas de celuloide, da mesa, sem tocá-los.

Foi o que Cyril explicou, quando Lisa perguntou: “O que ela faz?”.

(A Condessa supostamente não sabia inglês. Ela falava tão bem quanto qualquer pessoa na sala, é claro.)

“Ela move as coisas”, disse ele; “consegue pegar alguns fios de cabelo quando estamos cansados ​​de olhar para bobagens por horas a fio, torce-os entre os dedos e, milagre dos milagres! a bola sobe no ar. Isso é considerado em todos os lugares por todas as pessoas de bom senso como prova infalível da imortalidade da alma.”

“Mas ela não te desafia? Pede para você revistá-la, e tudo mais?”

“Ah, sim! Você tem a mesma chance que um surdo tem de detectar um erro num recital de Casals. Se ela não conseguir um fio de cabelo, ela arranca um fio da meia de seda ou do vestido; se você conseguir pessoas realmente inteligentes demais para ela, então ‘a força está muito fraca esta tarde’, embora ela o mantenha por mais tempo do que nunca na esperança de cansar sua atenção e talvez para lhe pagar por tê-la confundido!”

Grey disse tudo isso com um ar do mais hediondo tédio. Era evidente que ele odiava toda aquela história. Ele também estava inquieto e ansioso, com outra parte do cérebro; Lisa podia ver isso, mas não ousou questioná-lo. Então, ela continuou pelo mesmo caminho.

“Ela não recebe mensagens dos mortos?”

“Não se faz muito agora. É muito fácil falsificar, e os tolos endinheirados perderam o interesse, como classe. Este novo jogo agrada a vaidade de alguns cientistas falsos, como Lombroso; eles acham que vão construir uma reputação como Newton com isso. Eles não conhecem ciência o suficiente para criticar o negócio de forma sensata. Ah, sério, eu prefiro seu amigo gordo com o prédio grande e a carta sobre uma viagem!”

“Você quer dizer que tudo isso é fraude absoluta?”

“Não sei dizer. É difícil provar uma negativa ou afirmar uma proposição universal. Mas o ônus da prova recai sobre os espiritualistas, e há apenas dois casos que valem a pena considerar: a Sra. Piper, que nunca fez nada muito impressionante, de qualquer forma, e Eusapia Palladino.”

“Ela foi desmascarada nos Estados Unidos há algum tempo”, disse a moça, “mas acho que só saiu nos jornais de Hearst.”

“Hearst é o Northcliffe americano”, explicou Cyril para o Paxá. “E Northcliffe também”, acrescentou, pensativo e sem pudor!

“Receio não saber quem é Northelliffe”, disse Akbar.

“Northcliffe era Harmsworth.” A voz de Cyril era carinhosa, como a de quem acalma uma criança briguenta.

“Mas quem era Harmsworth?”, perguntou o turco.

O jovem mago, em tom oco: “Ninguém.”

“Ninguém?”, exclamou Akbar. “Não entendo!”

Cyril balançou a cabeça solene e tristemente. “Não existe tal pessoa.” Akbar Pasha olhou para Grey como se ele fosse um fantasma. Era uma brincadeira horrível do garoto. Ele inspirava confiança com uma observação sensata, talvez até brilhante; então, de forma explicativa, conduzia seu interlocutor, com requintada habilidade, através das areias trêmulas de várias formas de insanidade, apenas para, no final, jogá-lo no pântano da demência. O diálogo subitamente se revelou um pesadelo. Para Cyril, era provavelmente o único prazer genuíno da conversa. Ele continuou, de maneira profissional e enérgica, com um sorriso suave e persuasivo: “Estou tentando afirmar o dogma metafísico enunciado por Schelling em sua filosofia do relativo, enfatizando em particular o lema de que a aceitação do objetivo como real envolve a concepção do indivíduo como uma tábula rasa, correlacionando assim as teorias ocidentais do Absoluto com a doutrina budista de Sakyaditthi!” Mas confira, em refutação, o Vagasaneyi-Samhita-Upanishad! — Voltou-se bruscamente para Lisa com a firmeza de quem explicou tudo para satisfação de todos. — Sim, você tem razão em falar em defesa de Eusapia Palladino; nós a investigaremos quando chegarmos a Nápoles.

— Você parece determinada a me fazer ir a Nápoles?

— Nada a ver comigo: ordens do mestre. Ele explicará, em breve. Agora vamos provar que esta dama, cujos cabelos são espessos e negros como os de um corvo, não tem nenhum pelo escondido em seu corpo!

— Eu odeio você quando é cínica e sarcástica.

— Ame-me, ame meu cachorro! —

Simon Iff prendeu sua atenção com um gesto imperioso.

— Venha para o jardim, Maud — disse Cyril de repente; — Pois o morcego negro, a Noite, voou. Ele a pegou pelo braço.

“Garota”, disse ele, quando estavam entre as flores, com seus longos braços ao redor dela, e um beijo apaixonado ainda flamejando por cada nervo de ambos, “não sei explicar agora, mas você está em perigo mortal por causa dessas pessoas. E simplesmente não conseguimos nos livrar delas. Confie em nós e espere! Até que elas se vão, fique longe delas: dê qualquer desculpa que quiser, se for necessário; finja um ataque histérico e fuja se o pior acontecer – mas não deixe que nenhuma delas consiga te arranhar! Pode ser a sua morte.”

Sua evidente sinceridade fez mais do que convencê-la. Tranquilizou-a em relação a toda a sua posição. Ela percebeu que ele a amava, que seus modos eram apenas um ornamento, uma afetação como sua cabeça raspada e suas roupas estranhas. E seu próprio amor por ele, livre de qualquer dúvida, irrompeu como o sol por trás do cume de alguma pirâmide fria de rocha e gelo, em terras montanhosas.

Quando retornaram ao estúdio, descobriram que os preparativos simples para a sessão espírita haviam sido concluídos. A médium já estava sentada à mesa, com os dois homens, um de cada lado dela. À sua frente, entre as mãos, estavam algumas pequenas esferas de celuloide, algumas pontas de lápis e vários outros objetos pequenos. Estes haviam sido “examinados” com o máximo cuidado, como quem examina o rabo de um cachorro para descobrir se ele morderia. A história do espiritismo é a de tapar todas as frestas de uma sala com massa de vidraceiro e, em seguida, deixar a porta escancarada.

Pode-se duvidar que mesmo o escritor mais tedioso pudesse descrever uma sessão espírita com Sucesso. As pessoas geralmente têm a impressão de que há algo excitante e misterioso nisso. Na realidade, sabe-se que pessoas que se gabam de sua capacidade de desfrutar da terceira noite consecutiva sem dormir rezam ao seu Criador por morte súbita pelo menos duas horas antes da ocorrência do primeiro “fenômeno”. Ser solicitado a manter a atenção incessantemente em coisas sem o menor interesse ou importância intrínseca é absolutamente enlouquecedor para qualquer pessoa acima do nível mental de uma lapa.

“Observe como estamos em uma posição vantajosa”, sussurrou Cyril para Lisa enquanto se sentavam no divã, para onde a mesa havia sido puxada. “Pelo que sabemos, um ou ambos esses homens estão em conluio com Mottich. Aposto minha vida que o simplório Simon não está; mas eu não esperaria que meu próprio irmão gêmeo acreditasse em mim, em um assunto como este. Então as cortinas foram fechadas; por quê? Para ajudar a força a avançar. No entanto, supõe-se que seja força cinética; e não podemos nem imaginar como a luz poderia interferir nela. Caso contrário, a luz ‘aflige o médium em seu estado peculiar’. Assim como o alvo do policial aflige o ladrão em seu estado peculiar! Agora, veja só! Essas discussões sobre fenômenos “evidenciais” sempre se resumem a questões sobre as condições prevalecentes no momento; mas a piada é que sempre acontece que a discussão é sobre truques de mágica, não sobre “forças”.

“Ela não se importa se conversarmos?”

Médiuns sempre incentivam os assistentes a conversar. No momento em que ela nos vê interessados ​​no que estamos dizendo, ela aproveita a oportunidade para fazer a parte perigosa e delicada do truque; então, ela chama nossa atenção, diz que devemos observá-la com muita atenção para garantir que o controle esteja bom e que não haja trapaças possíveis, pois ela sente a força vindo com muita força. Todos se disfarçam de gato em uma toca de rato – o que você consegue manter, após um longo treinamento, por cerca de três minutos; então, a atenção se distende um pouco novamente, e ela realiza o querido e velho milagre. Ouçam!

Simon Iff estava envolvido em uma violenta controvérsia com o Paxá sobre a disposição das seis pernas na ponta da mesa. Da solução precisa desse problema, complexo em mais de um sentido, dependia a questão de se a médium poderia ter chutado a mesa e feito uma das bolas pular. Se fosse provado que era impossível, a questão de se uma bola teria pulado, de qualquer forma, surgiria.

“Não é a coisa mais tediosa do mundo?”, murmurou Cyril. Mas, mesmo sem o que ele dissera no jardim, ela saberia que ele estava mentindo. Apesar de toda a sua indiferença, ele observava com muita atenção; apesar de sua voz entediada e abafada, ela podia sentir cada tom formigando com excitação reprimida. Certamente não era a sessão espírita que o interessava; mas o que era?

A médium começou a gemer. Queixou-se de frio; começou a se contorcer; deixou a cabeça cair repentinamente sobre a mesa, desabando. Ninguém prestou muita atenção; tudo fazia parte da performance. “Dê-me suas mãos!”, disse ela a Lisa, “sinto que você é tão compreensiva.” De fato, o calor natural da moça a comoveu por um instante. Ela estendeu as mãos. Mas Simon Iff levantou-se da mesa e as segurou. “Você pode ter um fio de cabelo ou um fio solto”, disse ele bruscamente. “Acenda as luzes, por favor, Cyril!”

O velho místico procedeu a um exame cuidadoso das mãos de Lisa. Mas Cyril, observando-o, adivinhou um propósito oculto. “Digo”, disse ele lentamente, “receio que eu estivesse no jardim quando o senhor examinou a Condessa. Não deveria eu olhar as mãos dela para que isso sirva de evidência?” O sorriso de Simon Iff mostrou-lhe que estava no caminho certo. Pegou as mãos da médium e as inspecionou minuciosamente. É claro que não encontrou pelos; não os estava procurando. “Sabe”, disse ele, “acho que devemos lixar estas unhas. Tem tanto espaço para pelos e outras coisas.”

O Paxá protestou imediatamente. “Acho que não devemos interferir na manicure de uma dama”, disse ele, indignado. “Certamente podemos confiar em nossos olhos!”

Cyril Grey havia derrotado linces no Campeonato Aberto; mas apenas murmurou: “Sinto muito, Paxá; não posso confiar nos meus. Estou ameaçado de ambliopia tabágica.”

A imbecilidade da observação, como pretendido, quase perturbou o ânimo do turco.

“Sempre concordei com Berkeley”, continuou ele, mudando completamente o rumo da conversa, mas mantendo o assunto original, “que nossos olhos não testemunham nada externo. Receio estar apenas desperdiçando seu tempo, porque, de qualquer forma, não acredito em nada do que vejo.”

O turco ficou intensamente irritado com a insolência do mágico. Sempre que Cyril estava entre estranhos, ou em perigo, invariavelmente vestia a armadura à prova de bombas da aristocracia britânica. Ele estivera no “Titanic”; um segundo e meio antes de ela dar o último mergulho, ele se virou para o vizinho e perguntou casualmente: “Você acha que há algum perigo?”

Meia hora depois, ele foi arrastado para dentro de um barco e, ao recobrar a consciência, aproveitou a oportunidade para comentar que a última vez que fora jogado para fora de um barco fora em Byron’s Pool – “acima de Cambridge, Inglaterra, sabe?” – e começou a contar toda a história de sua aventura. Ele passou de uma história para outra, completamente indiferente ao tumulto no barco, e terminou transportando a mente dos outros para longe do gelo do Atlântico, para as alegrias ensolaradas da Semana de Maio em Cambridge. Ele tinha deixado todo mundo nervoso com o que aconteceria depois de “Primeiro tiro pouco antes de Ditton, e errou por meia lâmina; Jesus nos apagou e foi embora como o diabo! Terceiros estavam subindo como vapor, com Hall atrás deles, e o velho T.J. os xingando com suas garras; era L para couro por toda Long Reach; então, graças a Deus, Hall esbarrou em Terceiro logo abaixo da Ponte Ferroviária: Cox gritou, e lá estava Jesus —” Mas eles nunca souberam o que aconteceu com o primeiro barco daquela excelente faculdade, pois Grey desmaiou de repente, e descobriram que ele estava sangrando lentamente até a morte por um ferimento profundo no coração.

Este era o homem que estava morrendo de medo com a possibilidade de um arranhão casual de uma unha primorosamente limpa e polida.

O turco não pôde fazer nada além de se curvar. “Bem, se insiste, Sr. Grey, só podemos perguntar à senhora.”

Ele assim o fez, e ela demonstrou a mais sincera disposição. A operação foi curta, e a sessão recomeçou.

Mas em poucos minutos a própria Condessa se cansou. “Sei que não conseguirei nada; não adianta; eu queria que Baby estivesse aqui; ela poderia fazer o que você quiser em um minuto.”

O Paxá assentiu alegremente. “É sempre assim que começamos”, explicou a Simon, o Simplório. “Agora terei que hipnotizá-la e ela despertará em sua outra personalidade.”

“Muito, muito interessante”, concordou Simon; curiosamente, estávamos discutindo dupla personalidade com Madame la Giuffria quando você nos honrou com sua visita. Ela nunca viu nada parecido.”

“Você ficará encantada, Marquesa”, assegurou o velho turco a Lisa; “é a coisa mais maravilhosa que você já viu.” Ele começou a fazer passes sobre a testa da médium; ela fez uma série de movimentos convulsivos, que gradualmente se dissiparam e foram sucedidos por um sono profundo. Cyril puxou Lisa para um canto. “Isso é realmente uma grande magia! Este é o velho truque original da confiança. Finja que você está dormindo, para que todos os outros possam dormir de verdade. Isso é descrito sem maiores detalhes por Frazer em seu livro sobre magia simpática. Pois aquele doutor erudito, vir praeclarus et optimus, omite o essencial do seu tema. Não basta fingir que sua imagem de cera é a pessoa que você quer enfeitiçar; é preciso estabelecer uma conexão real. Essa é toda a arte da magia, ser capaz de fazer isso; e é o único ponto que Frazer omite.”

A Condessa agora respirava com dificuldade e emitia uma série de bufos complexos. O Paxá explicou que isso era “normal”, que ela estava “despertando para a nova personalidade”. Quase antes de ele terminar, ela escorregou da cadeira para o chão, onde soltou um gemido intenso e prolongado. Os homens removeram a mesa para que seu resgate fosse mais fácil. Encontraram-na deitada de costas, sorrindo e gritando, abrindo e fechando as mãos. Quando viu os homens, começou a chorar de susto. Então, sua primeira articulação foi: “Mamãe-Mamãe-Mamãe-Mamãe-Mamãe”.

“Ela quer a mãe”, explicou Akbar. “Eu não sabia que uma dama estaria presente; mas, como estamos tão felizes, você se importaria de fingir ser a mãe dela? Ajudaria imensamente.”

Lisa havia se esquecido completamente do aviso de Cyril e teria aceitado. Ela estava disposta a entrar no espírito da apresentação, fosse um assunto sério, uma trapaça ou apenas um jogo idiota; mas Simon Iff interferiu.

“Madame não está acostumada a sessões espíritas”, disse ele; e Cyril lançou-lhe um olhar que a obrigou a obedecer, embora ela não tivesse a mínima ideia de por que deveria, ou não, fazer qualquer coisa. Ela era como alguém em um país estrangeiro; a única coisa a fazer era se conformar aos costumes o máximo possível; e confiar no seu guia.

“Bebê!” continuou a gritar. O Paxá, preparado para o evento, tirou uma garrafa de leite do bolso, e ela começou a chupá-la com satisfação.

“Que sujeitos ridículos eram aqueles velhos alquimistas!” disse Cyril à sua amada. “Como puderam continuar brincando com seus atanores, cucurbitáceas, alambiques, seu Dragão Vermelho, seu Caput Mortuum e sua Água Lunar? Eles realmente não tinham noção da Dignidade da Pesquisa Científica.”

Não havia necessidade de enfatizar a amargura de suas palavras; Lisa já estava consciente de um sentimento de vergonha por contribuir com tais imbecilidades degradantes.

“Bebê” largou a garrafa e começou a engatinhar atrás de uma das bolas de celuloide, que havia rolado da mesa quando a moveram. Ela a encontrou em um canto, sentou-se e começou a brincar com ela.

De repente, algo aconteceu que chocou Lisa com uma exclamação de desgosto.

“Tudo isso faz parte da presunção da infância”, disse Cyril friamente, “e uma presunção ruim; pois não há razão para que a obsessão pela alma ou mente de um bebê interfira nos reflexos adultos.” A verdadeira razão é que essa mulher vem dos esgotos mais baixos de Buda-Pesth. Ela era uma prostituta comum aos nove anos de idade e só começou a brincar como uma especulação melhor. Faz parte do seu prazer abusar da liberdade que lhe damos com tais bestialidades: é um sinal de sua inveja negra; ela não entende que sua imundície não suja nem um pouco nossa sola de sapato.

Apesar de seus anos de prática na arte de não entender inglês, “Baby” estremeceu momentaneamente. Pois seu pensamento mais caro era o prestígio social que desfrutava. Era terrível ver que a Coisa Autêntica não tinha a menor ilusão. Ela não se importava com mil “exposições” como fraude; mas queria manter o blefe de ser uma Condessa. Já tinha mais de trinta e cinco anos; já era hora de encontrar um velho tolo para se casar com ela. Ela tinha planos para o Paxá; havia concordado com certas propostas relacionadas a esta mesma sessão espírita com o objetivo de colocá-lo em seu poder.

Ele estava se desculpando por ela, da maneira convencional, com Simon Iff. Aparentemente, ela não tinha consciência nem lembrança desse estado. “Ela vai crescer daqui a pouco; espere só alguns instantes.”

E assim aconteceu; logo ela estava tagarelando com o Paxá, que, pensativo, lhe trouxe uma boneca para brincar. Finalmente, ela se ajoelhou até Lisa e começou a chorar, a fingir medo e a gaguejar uma confissão. Mas Lisa não esperou para ouvir; era irascível e, por natureza, incapaz de esconder seus sentimentos além de certo ponto. Ela puxou as saias bruscamente e foi para o outro lado da sala. O Paxá desaprovou a ação, com desenvoltura oriental; mas a médium já havia chegado ao estágio seguinte e final. Ela foi até o Paxá, sentou-se em seu colo e começou a fazer amor com ele da forma mais violenta possível, com beijos e carícias lascivas.

“Esse é o melhor truque de todos”, explicou Cyril; “Combina maravilhosamente com muitos homens. Deixa seus poderes de observação abalados; ela consegue realizar os ‘milagres’ mais óbvios e fazê-los jurar que o controle era perfeito. Foi assim que ela enganou Oudouwitz; ele era um homem muito velho, e ela lhe provou que ele não era tão velho quanto pensava. Grande Harry Lauder! Além de qualquer engano, um homem em tais circunstâncias poderia estar disposto a jurar a própria reputação para garantir uma carreira para ela!”

“É bastante constrangedor”, disse o Paxá, “especialmente para um muçulmano como eu; mas é preciso suportar tudo pela causa da Ciência. Em um momento, ela estará pronta para a sessão.”

De fato, ela se transformou repentinamente na Personalidade Número Três, uma jovem francesa muito recatada chamada Annette, criada da esposa de um banqueiro judeu. Ela foi até a mesa com um decoro bastante rígido – aparentemente, precisava preparar o café da manhã para a patroa –, mas, assim que chegou lá, começou a tremer violentamente, afundou na cadeira e retomou a personalidade de “bebê”, depois de um esforço. “Vá embora, Annette, a malvada! Travessa, travessa!” foi o tema de seu inspirador monólogo por alguns minutos. Então, de repente, ela se absorvia nos pequenos objetos à sua frente – o Paxá os havia recolocado – e começou a brincar com eles, tão intensamente quanto muitas crianças fazem com brinquedos.

“Agora precisamos apagar as luzes!”, disse o Paxá. Cyril obedeceu. “A luz é terrivelmente dolorosa e perigosa para ela neste estado. Certa vez, ela perdeu a razão por um mês porque alguém ligou a corrente inesperadamente. Mas, apesar de tudo, faremos uma análise mais aprofundada.” Ele pegou um grosso lenço de seda e o amarrou sobre os olhos dela. Então, com uma lanterna elétrica, varreu a mesa. Puxou as mangas dela até os ombros e as prendeu ali; E ele percorreu as mãos dela centímetro por centímetro, abrindo os dedos e separando-os, examinando as unhas, provando, em suma, com demonstração, que não havia engano.

“Veja bem”, sussurrou Cyril, “não estamos nos preparando para um experimento científico; estamos nos preparando para um truque de mágica. É a psicologia da trapaça. Não foi ideia minha; foi do mestre.”

No entanto, a atenção de Lisa la Giuffria, quase contra a sua vontade, foi atraída para os dedos inquietos sobre a mesa. Eles se moviam e se retorciam em formas tão estranhas; e havia algo no movimento deles, na intenção em relação ao frágil globo para o qual convergiam, que a fascinava.

A médium afastou os dedos rapidamente da bola; no mesmo instante, ela saltou uns sete ou dez centímetros no ar.

O turco ronronou de alegria. “Bastante probatório, não acha, senhor?”, observou ele a Simon.

“Ah, sim”, respondeu o velho, mas num tom que faria qualquer um que o conhecesse bem continuar a conversa com estas palavras: “Evidência de QUÊ?”. Mas Akbar estava completamente satisfeito. Como de praxe, ligou a lanterna novamente e fez um novo exame dos dedos da médium; mas nenhum pelo foi encontrado.

A partir desse momento, os fenômenos tornaram-se contínuos. Os objetos sobre a mesa saltavam, saltavam e dançavam como folhas de outono em um redemoinho. Isso continuou por dez minutos, com uma energia cada vez maior.

“A diversão é rápida e furiosa”, exclamou Lisa.

Cyril ajustou seu monóculo com imensa deliberação. “O epíteto que você parece estar procurando”, observou ele, “é, possivelmente, ‘crônico’.”

Lisa o encarou, enquanto os lápis e as bolas ainda tamborilavam na mesa como granizo dançante.

“O Dr. Johnson certa vez observou que não precisamos criticar muito de perto a performance de um repolho assobiando, ou o que quer que seja”, explicou ele, cansado, “a maravilha reside no fato de o animal ser capaz de fazê-lo. Mas eu me aventuraria a acrescentar que, de minha parte, considero a maravilha amplamente satisfeita com uma única exibição desse tipo; cair num hábito me parece totalmente em desacordo com as visões do falecido John Stuart Mill sobre a Liberdade.”

Lisa sempre se via rodopiando como um dervixe pelas estranhas reviravoltas que seu amante continuava a dar à sua conversa.

Monet-Knott lhe contara em Londres sobre sua famosa gafe na Estação Cannon Street, quando o funcionário da ferrovia passou ao lado do trem gritando “Tudo muda! Tudo muda!”, apenas para ser publicamente acolhido por Cyril, que fingia acreditar ser um missionário budista, alegando que uma das principais doutrinas do budismo é que a mudança é um princípio inerente a todas as coisas!

E, a menos que se soubesse de antemão o que Cyril estava pensando, suas palavras não davam nenhuma pista. Nunca se sabia se ele estava falando sério ou brincando. Ele moldara sua ironia no modelo daquele gelo negro, duro, frio, cruel, liso e brilhante que só se encontra nas ravinas profundas das montanhas mais altas; Dizia-se nos clubes que ele havia encontrado setenta e sete maneiras distintas de chamar um homem, na sua cara, algo que só as mais descaradas peixeiras de Billingsgate se atrevem a chamar pelo nome, sem que ele suspeite de nada além de um elogio bem-feito.

Felizmente, seu lado mais leve era igualmente proeminente. Fora ele quem entrara na Lincoln Bennett’s – Chapeleiros de Sua Majestade desde que capacetes deixaram de ser usados ​​– pedira com timidez e constrangimento para falar com o proprietário sobre um assunto da maior importância; e, ao ser conduzido deferentemente a uma sala privada, perguntara seriamente: “Você vende chapéus?”

O mistério do homem era uma inquietação sem fim para ela. Desejava evitar amá-lo, mas apenas porque sentia que nunca poderia ter certeza de que o havia conquistado. E isso intensificava sua determinação de torná-lo inteira e para sempre seu.

Outra história de Monet-Knott a assustara terrivelmente. Certa vez, ele se esforçara muito para conseguir uma bengala de sua preferência. Finalmente, encontrou-a, com tanta alegria que reuniu seus amigos e vizinhos e os convidou para um almoço no Carlton. Depois da refeição, caminhou pela Pall Mall com dois de seus convidados – e descobriu que havia esquecido a bengala. “Descuido meu!” fora sua única observação; e nada o persuadiria a dar um passo para recuperá-la.

Ela preferia pensar naquele outro lado de seu caráter, que conhecia do episódio do “Titanic”, e naquele outro, de como seus homens temeram segui-lo por uma certa encosta nevada que se estendia sobre um precipício do Himalaia – quando ele deslizou de costas, de cabeça para baixo, a menos de um metro da beirada. Os homens o seguiram então; e ela sabia que também o seguiria até o fim do mundo.

Perdida nessas meditações, ela mal percebeu que a sessão havia terminado. A médium gradualmente adormeceu novamente, para despertar em sua personalidade Número Um. Mas, assim que os outros se levantaram da mesa, Lisa também se levantou, mais ou menos automaticamente, com eles.

O pé de Akbar Pasha prendeu-se na borda de uma pele de urso; e ele tropeçou violentamente. Ela estendeu o braço para salvá-lo; mas o jovem mago foi mais rápido. Ele segurou o ombro do turco com a mão pesada e o firmou; no mesmo instante, ela sentiu a outra mão dele esmagando seu pulso, e seu braço se dobrou para trás com tanta rapidez que ela se perguntou por que não se partiu.

No momento seguinte, ela viu que Cyril, com a mão no braço do Pasha, implorava permissão em seu tom mais sedoso para examinar um anel de sinete de belíssimo desenho. “Admirável!”, ele dizia, “mas a borda não é muito afiada, Pasha? Alguém poderia se cortar se passasse a mão bruscamente sobre ele, assim.” Ele fez um gesto rápido. “Viu?”, observou. Um fio de sangue já escorria de sua mão. O turco olhou para ele com uma fúria súbita e negra, cuja causa ela não conseguia adivinhar. Cyril lhe dissera expressamente que um arranhão poderia ser a morte. No entanto, ele o cortejara; e agora estava ali, trocando chavões, com o sangue pingando no chão. Impulsivamente, ela agarrou a mão dele e a enrolou com o lenço.

A condessa havia se enrolado em suas peles; mas de repente sentiu-se fraca. “Não suporto ver sangue”, disse ela, e desabou no divã. Simon Iff apareceu ao seu lado com um copo de conhaque. “Já me sinto melhor; por favor, me dê meu chapéu, marquesa!” Novamente Cyril interveio. “Só sobre o meu cadáver!”, gritou ele, fingindo ser um amante ciumento; e o ajustou com as próprias mãos.

Nesse momento, os visitantes estavam à porta. O turco tornou-se loquaz durante a sessão espírita. “Maravilhoso!”, exclamou ele; “Uma das mais extraordinárias a que já assisti!”

“Que bom, Pasha!” respondeu Grey, com a mão na porta; “Nem sempre se pode escolher um vencedor neste jogo, não é?”

Lisa ha Giuffria percebeu que (de alguma forma) a frase cortês a atingiu como um chicote de barbatana de baleia.

Ela se virou quando a porta se fechou. Para sua surpresa, viu que Simon Iff havia afundado no divã e que estava enxugando o suor da testa.

Atrás dela, seu amante respirou fundo, como alguém que emerge de águas profundas.

E então ela percebeu que não estivera presente em uma sessão espírita, mas em uma batalha. Ela se deu conta da tensão que sentia e começou a chorar.

Cyril Grey, com um sorriso pálido, inclinava-se sobre o rosto dela, beijando as gotas enquanto elas caíam; e, sob ela, seu braço forte suportava todo o seu peso sem um tremor.

CAPÍTULO IV – ALMOÇO, AFINAL; E UM RELATO LUMINOSO DA QUARTA DIMENSÃO

“Confesso que estou com fome”, disse Simon Iff, após alguns instantes. Cyril beijou Lisa na boca e caminhou, ainda com o braço em volta dela, até o aparador. “Você é a anfitriã aqui agora, sabia?”, disse ele com simplicidade. Toda a sua afetação o abandonou naquele momento, e Lisa compreendeu que ele era apenas um homem simplório, corajoso e honesto que, caminhando em meio a perigos, havia inventado um armamento formidável tanto para ataque quanto para defesa.

Ela sentiu uma curiosa pontada de dor, simultaneamente a uma sensação de exaltação. Pois ela não era mais apenas sua amante; ele a aceitara como amiga. Não era mais uma relação puramente sexual, que sempre tem a natureza de um duelo; ele poderia deixar de amá-la, no sentido grosseiro e selvagem; mas sempre seria um amigo – como se ela fosse um homem. E aqui estava a pontada: ele certamente retornaria ao estado de espírito que todo o seu corpo e alma clamavam naquele momento?

A história do seu “Julgamento de Páris”, como o chamavam, veio-lhe à mente. Alguns anos antes, ele tivera três mulheres apaixonadas por ele ao mesmo tempo. Parecia a cada uma delas que era a única. Mas elas descobriram o acordo – ele nunca se dava ao trabalho de esconder tais coisas – e concordaram em confrontá-lo. Visitaram seu estúdio juntas e disseram que ele deveria escolher uma delas. Ele fumou um cachimbo inteiro antes de responder; depois foi para o quarto e voltou com um par de meias – precisando de atenção. “Simão, filho de Jonas, amas-me? – Sim, Senhor, tu sabes que te amo. Conserta minhas meias”, citou ele erroneamente, um tanto blasfemamente, e jogou as meias para aquela que realmente amava.

Lisa pretendia pôr a mesa nesse sentido da palavra, por assim dizer. Lembrou-se de que as únicas palavras ditas por Kundry após sua redenção foram “Dienen! Dienen!”

“Este é o seu jejum?”, gritou ela alegremente, descobrindo o conteúdo do aparador. Pois seu olhar pousou sobre uma salada de lagosta de glória surpreendente, ladeada por uma tigela de caviar com gelo de um lado, e uma daquelas tortas de foie gras – o único tipo que realmente vale a pena comer – que se corta com uma colher mergulhada em água quente. Em uma prateleira superior, havia uma pirâmide de galinhola, preparada para o braseiro que ficava ao lado; havia uma cesta de peras e uvas de mais valor do que uma mulher virtuosa – e sabemos que seu preço é superior a rubis! Ao fundo, os vinhos estavam dispostos em coortes. Havia um jarro das adegas do Príncipe Metternich; havia um Borgonha – um Chambertin que poderia ter dado corpo a um fantasma e dificilmente perderia sua potência; havia um Tokay que realmente era Imperial; havia um conhaque de 1865 feito para ele em 1865 – que é tão raro quanto rádio em pechblenda.

Simon Iff se encarregou de explicar sua aparente falta de hospitalidade para com os visitantes.

“Akbar Paxá veio aqui em busca de sangue: uma gota do seu sangue, minha querida; o de Cirilo e o meu não estão em seu poder — você viu com que desprezo o rapaz aprontou! Então, insisti em lhe oferecer sal, e nada além de sal.”

“Mas por que ele iria querer o meu sangue? E por que você lhe daria sal?”

Se ele aceitar sal, isso limita seus poderes de ferir a casa onde o aceita, ou seus moradores; e o expõe a uma terrível resposta. Por que ele desejaria seu sangue? Essa é outra questão, e muito séria. Infelizmente, isso implica que ele sabe quem você é e o que pretendemos para você. Se ele o tivesse, poderia influenciá-lo a fazer a vontade dele; desejamos apenas que você seja livre para fazer a sua. Não vou insultá-lo dizendo que você pode sair ileso pelo simples processo de retornar à sua vida normal. Tenho observado você e sei que me desprezaria por sugerir isso. Sei que você ignora o que pode estar à sua frente, mas que o considera formidável; e que abraça a aventura com ambas as mãos.

“Não devo contradizer o famoso especialista em psicologia!”, ela riu de volta. “Eu deveria negar indignada. E certamente sou louca por pular no escuro — só que não é escuro quando o Amor é a lâmpada.”

“Cuidado com o amor!”, alertou-a o velho mago. “O amor é uma abóbora e paira sobre pântanos e túmulos; não passa de uma bolha luminosa de gás venenoso. Em nossa Ordem, dizemos: ‘Amor é a lei, amor sob vontade’. A vontade é o bastão de ferro para sinalizar. Fixe o amor nisso, e você terá um farol, e seu navio chegará em segurança ao porto!”

“Agora posso me desculpar”, comentou Cyril, enquanto se sentavam à mesa, “por deixá-la na outra noite para jantar na casa da Srta. Badger. Eu havia dado minha palavra a ela, e nada além de incapacidade física me impediria de ir. Eu não queria ir, assim como não queria me afogar; e isso é um grande elogio para você, pois ela é uma das duas mulheres mais gentis de Londres; mas eu teria enfrentado mil mortes para chegar lá.”

“É certo ser tão severo com uma ninharia?”

“Manter a palavra não é pouca coisa. Falso em um, falso em todos. Não vê como a vida me é simples, nunca ter que me preocupar com uma decisão, sempre poder remeter tudo a um padrão simples, a minha Vontade? E não vê como a vida é simples para você, saber que, se eu disser uma coisa, farei?”

“Sim. Entendo. Mas, oh, Cyril, que agonia eu passei naquela noite!”

“Aquilo foi ignorância”, disse Simon Iff, “a causa de todo o sofrimento. Você não o leu, para ter certeza de que, assim como ele estava cumprindo sua palavra com a Srta. Badger sobre o jantar, ele também cumpriria a sua com você sobre o telefone.”

“Agora, conte-me sobre a Batalha. Vejo que estou no meio da luta; mas não tenho a mínima ideia do porquê!”

“Sinto muito, querida criança, mas este Conhecimento não é adequado ao seu elevado grau”, respondeu ele, brincando. “Precisamos ir devagar, dizendo exatamente o que queremos fazer e por quê. Então você entenderá por que outros tentariam nos impedir. E lamento profundamente ter que informá-lo de que nossa estrada passa por uma região um tanto montanhosa. Você terá que ouvir uma palestra sobre a Quarta Dimensão.”

“O que quer que seja isso?”

“Acho melhor conversarmos sobre assuntos mais simples até que o palpite passe.”

Eles começaram a discutir seus assuntos particulares. Não havia motivo algum para que Lisa não se fixasse na casa de Cyril a partir daquele momento. Ela só precisava telefonar para sua criada para fazer as malas e ir junto. Ela se ofereceu para fazê-lo quando Simon Iff disse que achava que eles deveriam deixar Paris sem um dia de atraso. Mas ele disse: “Não acho justo com a garota. É uma batalha, e não há necessidade de ela lutar. Além disso” — ele se virou para Cyril — “ela provavelmente estaria obcecada em 24 horas.”

Não me surpreenderia saber que já estavam atrás dela. Vamos tentar! Ligue para ela, Lisa, e diga que não voltará esta noite; diga a ela para aguardar novas instruções.

Lisa foi até o telefone. Em vez de conseguir seu quarto, foi conectada ao gerente do hotel. “Lamento muito ter que lhe dizer, madame, que sua camareira foi acometida por ataques epiléticos logo depois que a senhora saiu esta manhã.”

Lisa estava atordoada demais para responder. Ela largou o fone. Cyril foi até ela imediatamente e disse ao homem que a notícia havia perturbado Madame; ela telefonaria novamente mais tarde.

Lisa repetiu o que o gerente havia dito.

“Eu pensei isso”, disse Cyril.

“Não pensei”, disse Iff francamente, “e isso me preocupa. Não estou chutando, como a senhora — e não é honra chutar certo, minha jovem amiga, mas sim uma farsa do diabo, como ganhar na roleta. Estou deduzindo a partir do que sei. Portanto, o fato de eu estar errado prova que há algo que não sei – e isso me preocupa. Mas, claramente, precisamos entrar em uma área devidamente protegida sem perder um momento. Ou seja, você precisa. Eu ficarei de olho na frente. Deve haver alguém importante por trás daquele idiota desajeitado do Akbar Pasha.

“Sim; eu estava supondo”, admitiu Cyril, com certa vergonha. “Ou, talvez pior, deixei meu ego crescer e assumi a maior importância possível do nosso projeto.”

“Bem, conte-me o projeto!” disse Lisa. “Não vê que mal consigo suportar isso?”

“Você está seguro dentro destes muros”, disse Simon, “agora que não há inimigo dentro dos portões; e esta noite o levaremos sob guarda para uma área protegida. Amanhã a diversão começará para valer. Enquanto isso, aqui estão os conhecimentos preliminares sobre o projeto. Antes de começar, você precisa fazer um certo voto; e não podemos permitir que você faça isso ignorando tudo o que isso implica, até o mais ínfimo detalhe.”

“Estou pronto.”

“Vou simplificar tudo o máximo possível. Você tem uma boa imaginação e acho que conseguirá acompanhar.

“Veja aqui: eu pego um lápis e um pedaço de papel. Eu marco um ponto. Ele fica lá. Não vai em nenhuma direção. Em matemática, dizemos: ‘Ele não se estende em nenhuma dimensão.’ Agora eu desenho uma reta. Ela vai em uma direção. Dizemos que ela se estende em uma dimensão.

“Agora eu desenho outra reta para cruzá-la em ângulos retos. Essa é uma extensão em uma segunda dimensão.”

“Entendo. E outra reta formaria uma terceira dimensão.”

“Não vá muito rápido. Sua terceira reta não serve. Se eu quiser mostrar a posição de qualquer ponto no papel, posso fazê-lo apenas com referência a essas duas retas. Marque um ponto e eu lhe mostrarei.”

Ela obedeceu.

“Agora, eu traço linhas a partir do seu ponto para formar ângulos retos com as minhas linhas. Digo que o seu ponto está tão a leste do ponto central e tão ao norte. Entende? Eu determino a posição com apenas duas medições.”

“Mas e se eu fizesse o meu ponto bem no ar aqui?”

“Exatamente. Precisamos de uma terceira linha, mas ela deve estar em ângulo reto com as outras duas; apontando para cima, como se poderia dizer. Então, podemos medir em três direções e determinar o ponto. É tão a leste, tão ao sul e tão alto.”

“Sim.”

“Agora vou repassar isso de outra maneira.

“Aqui está um ponto, nem longo, nem largo, nem grosso: nenhuma dimensão.

“Aqui está uma linha, longa, mas nem larga nem grossa, uma dimensão.

Aqui está uma superfície, longa e larga, mas não grossa: duas dimensões.

“Aqui está um sólido, longo, largo e grosso: três dimensões.”

“Agora eu entendo perfeitamente. Mas você disse: quatro dimensões.

“Direi isso em breve. Mas agora vou insistir em duas.

“Observe: eu faço um triângulo. Todos os lados são iguais. Agora eu traço uma linha através dele de um ângulo até o meio do outro lado. Eu tenho dois triângulos. Eles são exatamente iguais, como você vê; mesmo tamanho, mesmo formato. Mas – apontam em direções opostas. Agora vamos cortá-los com uma tesoura.

Ele assim o fez.

“Deslize-os, de modo que um fique exatamente cobrindo o outro!”

Ela tentou e falhou: então, com uma risada, virou um deles, quando coube facilmente.

“Ah, você trapaceou. Eu disse: ‘Deslize-os’.”

“Desculpe.”

“Pelo contrário, você agiu divinamente, no melhor sentido! Você tirou a coisa que não cabia do seu mundo de dois para o mundo de três, colocou-a de volta, e todos viveram felizes para sempre!

“A próxima coisa é esta. Tudo o que existe – tudo o que é material – tem essas três dimensões. Esses pontos, linhas e superfícies têm todos uma extensão minúscula em alguma outra dimensão, ou seriam apenas coisas em nossa imaginação. A superfície da água, por exemplo, é apenas a fronteira entre ela e o ar.

Agora vou explicar por que algumas pessoas pensaram que outra dimensão poderia existir. Esses triângulos, tão semelhantes, mas tão diferentes, têm analogias no mundo do que chamamos de coisas reais. Por exemplo, existem dois tipos de açúcar, exatamente iguais em todos os aspectos, exceto um. Você sabe como um prisma curva um raio de luz? Bem, se você pegar um prisma oco e enchê-lo com uma solução de um desses tipos de açúcar, o raio se curva para a direita; use o outro tipo, e ele se curva para a esquerda. A química está cheia desses exemplos.

“Então temos nossas mãos e pés; não importa como nos movamos, nunca podemos fazê-los preencher exatamente o mesmo lugar. Uma mão direita é sempre uma mão direita, não importa como você a mova. Ela só se torna uma mão esquerda em um espelho – então seu espelho deve, no futuro, lhe proporcionar um tipo superior de reflexo! Ele deve lembrá-lo de que existe um mundo de espelho, se você ao menos pudesse passar!”

“Sim, mas não podemos passar!”

“Não nos deixe perder o caminho! Basta dizer que pode haver um mundo assim. Mas precisamos tentar encontrar uma razão para pensar que existe. Ora, a melhor razão de todas é muito profunda; mas tente entendê-la.”

Lisa assentiu.

“Sabemos que os planetas se movem em certas velocidades e em certas trajetórias, e sabemos que as leis que os governam são as mesmas que fizeram a maçã de Newton cair. Mas Newton não conseguiu explicar a lei e disse que se sentia completamente incapaz de imaginar uma força agindo à distância, como a gravitação (assim chamada) parece fazer. A ciência teve dificuldades e finalmente teve que inventar uma substância chamada éter, da qual não havia evidências, apenas que devia existir! Mas esse éter tinha tantas qualidades contraditórias e impossíveis que as pessoas começaram a procurar outra explicação. E descobriu-se que, supondo uma extensão do universo (fina, mas uniforme) em uma quarta dimensão, a lei se manteria.

“Sei que é difícil entender a ideia; deixe-me explicar desta forma. Considere este cubo. Aqui está um ponto, um vértice, onde as três linhas delimitadoras se unem. O ponto não é nada, mas faz parte das linhas. Para imaginá-lo como realidade, precisamos dizer que ele tem uma extensão minúscula nessas linhas.

“Agora, considere uma linha. Ela tem uma extensão uniforme minúscula semelhante nas duas superfícies que limita. Considere a superfície; ela é similarmente parte do cubo único.

“Dê um passo adiante; imagine que o cubo está relacionado a alguma coisa desconhecida assim como a superfície está relacionada ao cubo. Não consegue? É verdade; não consegue formar uma imagem definida dele; mas consegue formar uma ideia – e se se treinar para pensar nisso com afinco, logo chegará um pouco mais perto dela. Não vou incomodá-lo muito mais com esta parte teórica árida; apenas lhe direi que uma quarta dimensão, além de explicar as dificuldades da gravitação e de algumas outras, nos dá uma ideia de como existe apenas um número fixo e definido de tipos de coisas, a partir dos quais todas as outras se combinam.

“E agora podemos começar a trabalhar. O Irmão Cyril, que nos atendeu com o cubo, terá a bondade de produzir um cone de madeira – e uma bacia com água.”

O Irmão Cyril obedeceu.

“Quero que você perceba”, continuou o velho, “que toda essa conversa sobre o Progresso da Ciência é jornalismo barato. A maior parte do alardeado progresso é mera adaptação comercial da ciência, assim como quem diria que está Experimentando com Eletricidade quando anda de trem elétrico? Ouve-se falar de Edison e Marconi como ‘homens da ciência’; nenhum deles jamais descobriu um único fato; eles apenas exploraram fatos já conhecidos. Os verdadeiros homens da Ciência concordam plenamente que o avanço em nosso conhecimento, por maior que tenha sido, nos deixa tão ignorantes da verdade e da realidade últimas quanto éramos há dez mil anos. O universo guarda seu segredo: Ísis ainda pode se gabar de que nenhum homem levantou seu véu!

“Mas suponha que nosso problema fosse devido ao fato de que só recebemos nossas impressões em pedaços desconexos. Uma coisa muito simples poderia parecer a mais louca confusão. Pronto, Cyril?”

“Perfeitamente pronto.”

“I. A. A. I. U. I. A.”

“R. F. G. L. S. L.”

“O que estávamos dizendo?”

Lisa riu bastante animada. Sua mente vívida lhe dizia que essas instruções tomariam forma repentina.

“Só o seu lindo nome, minha querida! Agora, Cyril, o cone.” Ele o pegou na mão e o colocou sobre uma tigela de água.

“Agora vamos supor que este objeto tão simples vai se esforçar ao máximo para explicar sua natureza à superfície da água, que imaginaremos como dotada de poderes de observação e raciocínio iguais aos nossos. Tudo o que o cone pode fazer é se mostrar à água, e ele só pode impressioná-la tocando-a.

“Então ele mergulha sua ponta, assim. A água percebe um ponto. O cone continua mergulhando. A água vê um círculo ao redor de onde estava a ponta. O cone continua. O círculo fica cada vez maior. De repente, quando o cone a atravessa completamente, snap!

“Agora, o que a água sabe?

Nada sobre cone algum. Se ele tivesse a mínima ideia de que as várias comoções eram causadas por um único objeto, o que só aconteceria se os comparasse cuidadosamente, observasse uma regularidade na taxa de aumento do tamanho do círculo, e assim por diante – em outras palavras, usasse o método científico –, não desenvolveria uma teoria sobre o cone, pois devemos lembrar que qualquer corpo sólido é para ele algo tão inconcebível quanto um corpo quadridimensional é para nós.

O cone tentaria novamente. Desta vez, o mergulhamos obliquamente. A água agora percebe um conjunto totalmente diferente de fenômenos; não há círculos, mas elipses. Mergulhe novamente, primeiro neste ângulo, depois naquele. De um jeito, obtemos curvas curiosas chamadas parábolas, do outro, curvas igualmente curiosas chamadas hipérboles.

A essa altura, a água estaria quase louca, se insistisse em tentar atribuir todos esses fenômenos absolutamente diferentes a uma única causa!

Ela poderia elaborar uma geometria – a nossa própria geometria plana, na verdade – e talvez chegasse a alguma concepção poética extraordinária de um Criador que manifestasse em seu universo relações tão maravilhosas e belas. Chegaria a todo tipo de teorias fantásticas sobre o poder desse Criador; o que nunca chegaria – até produzir um James Hinton – seria a ideia de que toda essa diversidade era causada pela visão, desarticulada, de diferentes aspectos de uma única coisa simples.

Eu propositalmente escolhi o caso mais fácil. Suponha que, em vez de um cone, usássemos um corpo irregular – a série de impressões pareceria à água uma loucura absoluta!

Agora deslize sua imaginação uma dimensão acima! Você não percebe imediatamente como a nossa situação é paralela à da superfície da água?

A primeira impressão do selvagem sobre o universo é a de uma grande e misteriosa confusão de coisas que lhe sobrevêm sem tempo ou razão, geralmente para destruí-lo.

Muito tempo depois, o homem desenvolveu a ideia de conectar fenômenos, pelo menos alguns de cada vez.

Séculos se passam; ele começa a perceber a lei, a princípio operando apenas em pouquíssimos assuntos.

Mais séculos; algum pensador ousado inventa uma causa única para todos esses efeitos diversos e a chama de Deus. Essa hipótese leva a disputas intermináveis sobre a natureza de Deus; na verdade, elas nunca foram resolvidas. O problema da origem do mal, por si só, tem intrigado bastante a Teologia.

A ciência avança; agora descobrimos que todas as coisas estão sujeitas a leis. Não há necessidade de nenhum criador misterioso, no sentido antigo; buscamos causas na mesma ordem da natureza que os efeitos que elas produzem. Não somos preguiçosos, propiciamos fantasmas para manter nossas chamas acesas.

Agora, finalmente, eu e alguns outros estamos nos perguntando se todo o universo não é uma ilusão, exatamente da mesma forma que uma superfície verdadeira é uma ilusão.

Talvez o universo seja um objeto quadridimensional, ou uma coleção de objetos, bastante sensato, simples e inteligível, manifestando-se em diversidade, regular ou irregular, assim como o cone fez com a água.

“É claro que não consigo entender tudo isso; vou pedir para Cyril me dizer várias vezes até que eu entenda. Mas o que é este universo quadridimensional? Você não pode me dar algo em que me agarrar?”

“Exatamente. Aqui, esta longa palestra se conecta com aquela conversinha sobre a alma!”

“O-o-oh!”

“E a dupla personalidade, e todo o resto!

“É perfeitamente simples. Eu, a realidade quadridimensional, estou cuidando da minha vida de uma maneira perfeitamente legítima. Eu me vejo avançando para a minha superfície, ou, digamos, eu me torno consciente da minha superfície, o universo material, assim como o cone fez ao atravessar a água. Eu apareço com um grito. Eu cresço. Eu morro. Existem os mesmos fenômenos de mudança que todos nós percebemos ao nosso redor. Minha mente tridimensional pensa que tudo isso é ‘real’, uma história; onde, no máximo, é uma geografia, um conjunto parcial de aspectos infinitos. Digo infinito, pois o cone contém um número infinito de curvas. No entanto, este ser tridimensional é, na verdade, uma parte de mim, embora tão minúscula; e me diverte bastante, agora que descobri um pouco mais de mim, descobrir que essa mente pensa que ele, ou mesmo seu corpo ainda mais básico, é o único e único.

“Estou entendendo você com uma parte de mim que eu não sabia que existia.”

“É assim, criança. Mas vou me estender um pouco. Quero que você considere como isso explica bem a psicologia das multidões, por exemplo. Podemos supor que uma Ideia seja uma coisa real de quatro dimensões. Eu, quando me conhecer melhor, provavelmente me tornarei um tipo de coisa bem simples, manifestando-me talvez em apenas uma pessoa. Mas podemos imaginar ‘Indivíduos’ abstratos que vêm à tona em centenas ou milhares de mentes ao mesmo tempo. A Liberdade, por exemplo. Ela começa a se manifestar. É notada por apenas um ou dois homens no início; é como a ponta do cone. Então, ela se espalha gradualmente – ou irrompe repentinamente, assim como o círculo aconteceria se, em vez de um cone, você jogasse um escudo com pontas na água. E essa é toda a lição desta tarde, criança. Pense bem e veja se entendeu tudo e se consegue encontrar outros probleminhas para resolver. A próxima lição será de um tipo mais desesperador – o tipo que leva diretamente à ação.

Cyril interrompeu a frase. “Temos muito o que fazer”, disse ele bruscamente, “antes mesmo de sairmos desta casa. Está bem escuro – e tem uma Coisa no jardim.”

CAPÍTULO V – DA COISA NO JARDIM; E DO CAMINHO DO TAO

[CONTINUA…]